Странное

Со мною странное такое
Порою что-то происходит.
Оно как будто не со мною,
Оно как будто даже снится.
Но снится  вроде и не мне.
Не мне, а странному кому-то,
Такому странному, что даже
Он кажется мне слишком странным.
И вроде бы не мне, а вовсе
Кому-то третьему, который
Соединил в себе всю странность
Двух первых и еще кого-то,
Кто обозначен лишь намеком,
И молча смотрит в телевизор…
Иль из него глядит наружу
И говорит о чем-то странном.
Не говорит, а просто шепчет.
И вроде бы не шепчет даже,
А шелуху счищает ногтем,
И остается гладкий шарик.
Он весь играет перламутром.
Блестит и пахнет гексогеном.
Он, кажется, готов взорваться.
А может быть, он просто треснет,
И странный вылупится кто-то.
И этим кем-то будет ангел.
Он будет незаконнорожден.
И станет хлопать он крылами
и закричит, и есть запросит,
А чем кормить его, скажите!
Но странно, я как будто знаю,
Или не я, а странный некто,
Чей памятник отлит из бронзы,
И руки к небу простирает,
Вот только голову украли.
Она имела форму куба
И почему-то точно знала,
Что ангелов кормить не стоит
Простой едой из магазина.
Последнее довольно странно.
А у меня в руках гитара.
И звуки странные струятся
Из нас двоих по атмосфере,
И с ними затекают в уши
Людей, ни в чем не виноватых.
Иль виноваты они в чем-то?
Невиноватых не бывает.
Они, конечно, виноваты!
А если не они, то кто-то,
Чья карма стала их наследством…
Последнее ничуть не странно
И даже в чем-то справедливо…