Ко мне однажды подошел...
«В стихотворенье много швов.
Не гоже! Надо бы ажурней!»
Но ведь любая строчка – шов,
Стянувший бытия безбрежность,
И стих похож на гребешок –
Порой колючий, чаще нежный,
Но все ж составленный из швов,
И в этой рубчатой фактуре
Отобразилась хорошо
Его создателя натура:
Рукой касается вершин,
А ноги так и лезут в яму…
Для поэтической души
Вся жизнь – сплошные швы…
И шрамы.
Свидетельство о публикации №109021005984