казалось бы...

Слепым знакома тоже та межа…
От /ближе к телу/ тоненькой рубашки,
до самой несговорчивой мурашки -
не мечется короткое – «не жаль»
всего, что дальше дома и компашки,
великих миссий, сессий… и шабашки…
За призраком шестнадцатиэтажки
/шагами не ворованная даль?!/
Снегами сервированная даль.

За свалку, брат,
(пристанище для роз…
всяк срезанных, как кажется на случай
особый… день рожденья, неминучий,
как слава, до которой не дорос,
но ожиданьем временно замучен)
сбежала вечность…
Ветер треплет тучи,
на проволоке ржавой и колючей,
клочки одежды? …космоса? …волос?

За эту слякоть… мокрый грязный плед
дорог… мы извинимся и починим
вселенную…. Наладим?… Прорезиним?…
Не плачь, слепой… я слышала секрет -
добавлен в светофор четвёртый цвет,
/для сбитых псов/ …горит он - ярко синим,
чтоб сразу…

Страх доел переполох
и впереди непаханая воля!!!!
Казалось бы… /сильнее алкоголя/
Да только одиночества подвох,
как «жигули» на грязной кромке поля…
И всё смешалось – ролики и роли
и не страшат нас никакие боли,
ворующих – подсолнухи? …горох?

Стоят свечами в строй за упокой
два тополя – потомственные готы,
пришедших и уволенных с работы
потоки разделяя. «Ты в какой?»
«Без разницы»… на краешке субботы,
скелетик сна ажурною рукой
листает яви порванные ноты…

Каракули отчаявшихся птиц,
неторопливо ветер правит Word-ом,
в своём великолепии не гордом,
цепляясь за соломинки ресниц
и пыль мировоззрений… вечный блиц –
провален… миллион пустых страниц,
потёмки душ и светлость павших ниц…
И с перекрёстков ниточных границ,
нам машет Бог… разгаданным кроссвордом.