Муза

Кончается лето...уже и листья местами пожелтели, и трава поблекла...облака над головой
немного размыты по краям. И тихий ветер пахнет уже осенними дождями...в этом маленьком,
диковатом парке, как обычно спокойно и безмятжно. Я читаю здесь по воскресеньям, сидя вот
здесь, на это самой лавочке, когдато зеленой, а сейчас порядком облупившейся...совсем рядом
большой куст махровой сирени раскинул свои ветви, в мае здесь все залито ароматом его цветов..
сегодня мне немного грустно и совсем не читается...я вспоминаю почему-то того старичка,
которого встретила здесь еще  в конце апреля...он шел тогда с букетом тюльпанов, нет, не шел,
а летел на каких-то невидимых крыльях, он парил над суетой...в какой-то момент он остановился
и взглянул на старомодные часы с цепочкой...кроме меня в парке никого не было и он заговорил
присев на краешек лавочки...его рассказ, длинный немного монотонный лился сплошным потоком
из старческой, по-своему одинокой души, полной поэзии и неузнанной любви...
  Он был поэтом...в молодости успешным и подающим надежды остряком...рано женившийся и, что
очень странно для творческого человека, проживший с женой до самой ее смерти. Тогда же...в
той самой далекой молодости он и встретил ее...свою музу...случайно на каком-то творческом
вечере соприкоснулись взглядами...он сразу ее узнал...узнал и испугался...после трех
бессонных ночей он нашел вполне логическое обьяснение своему непонятному чувству и окрестил
ее своей прекрасной музой...они встречались каждое воскресение в этом парке, в маленькой ветхой
беседке...когда она была рядом, ему писалось необыкновенно легко и искренне...она любила его...
но так ему об этом и не сказала, не желая бередить в нем то, что так глубоко и старательно
закопано в его душе...ему так было спокойнее...иногда он с женой заглядывал к ней на вечерний
чай, приносил торт  и цветы...вечер проходил безмятежно и легко...а ночью она плакала,
перечитывая его сборник...Иногда он заглядывал без жены,та не ревновала, за вдохновеньем...
она так и не вышла замуж...выращивала цветы на подоконнике, читала и ждала...ждала его...
а однажды он принес ей котенка...годы шли не щадя никого...но муза не имела для него возраста...
он продолжал встречаться с ней по воскресеньям в одной и той же беседке...не исключая день
встречи со мной...в тот день он летел на встречу к своей прекрасной музе, но пришел слишком
рано и решил скоротать время...едва он договорил, в конце аллеи появилась она...он вскочил и
побежал ей на встречу с детской восторженной улыбкой...она тоже улыбнулась ему...они сели в
беседке...он то-то писал иногда зачитывая вслух...она смотрела на него и улыбалась, но с
какой-то неведомой грустью...потом он пошел провожать ее...
  Я часто видела их...в беседке...он неизменно приносил цветы...каждое воскресенье...но однажды
она не пришла...он шел в тот день все такой же окрыленный, с букетом...он будто и не заметил,
что ее нет...положил цветы на бортик беседки и начал как обычно писать и декламировать что-то...
потом вcтал и медленно зашагал в сторону ее дома...вот уже два месяца, как ее нет, а он все
приходит и приносит новые и новые букеты своей прекрасной музе...придет и сегодня...окрыленный
и улыбающийся...придет к той, которая неизменно ждет его в беседке с
грустной, преданной улыбкой.... Он никогда не говорил ей о любви...а что такое слова?...
любовь сильнее слов...сильнее времени...сильнее смерти....