Нет Вечности...

   Артёму...


   Нет вечности, есть лишь её осколки. Нет любви, есть лишь мечта о ней. Нет счастья, есть лишь его призрачная замена. И реальна только смерть, хотя смерть тоже просто очень долгий сон. Есть, наверное, лишь боль, тупая, неизбывная боль от наших потерь, от наших ошибок, от наших неисполненных желаний. Она как будто исчезает, растворяется со временем, прячется в дальних уголках нашего сознания, спит на окраинах сердца, но малейшее напоминание, какое-то незначительное событие, лёгкий толчок – и она просыпается, и рвёт, рвёт, рвёт с новой силой, каждый раз вырывая по маленькому невосполнимому кусочку того, что чаще всего зовётся душою.

   Ты говоришь, что мы живём, но в чём смысл? Нас не станет, и вспомнит ли о нас хоть кто-нибудь, сохранит ли в памяти наш образ, наш голос, наши слова и поступки? Останется ли от нас что-нибудь через десятки, сотни лет?

   Куда мы идём? К воплощению наших мыслей, наших стремлений или бежим по предначертанному кругу, считая, что мы пролагаем этот новый, ни на что не похожий путь? И только снова бьёмся, бьёмся в кровь, в осеннюю слякоть, в сладкие весенние сны, мечтая о непознанном и закрывая глаза на ушедшее. Кто мы, призраки неясного будущего или лишь тени избитого прошлого?

   Что с нами? Есть ли что-то, что может заглушить этот страх, восполнить эту недостающую близость, влиться в эту холодную пустоту внутри? Между нами поезда, между нами корабли, между нами бескрайние пустынные пространства? Нет, между нами лишь сорок минут, чужая боль и долгое, странное непонимание друг друга, непринятие того, кто мы есть и кем мы можем друг другу стать, пусть ненадолго, всего лишь на миг… Но ты же знаешь, что, по сути, каждый крошечный миг – это вполне реальный кусочек, осколок безбрежной, ослепительно сияющей, несуществующей вечности…

   Кто-то живёт будущим, а кто-то погружается в прошлое, лелеет свои фантазии, почитая их превыше всего. Кто-то просчитывает каждый свой шаг, а кто-то бросается вперёд, забывая обо всём. Нет ничего постоянного и вечно правильного, всему свой черёд, своя эпоха, свой момент. Существование смешивает понятия, чувства смещают акценты, неправильное становится правильным, а безумие – единственным способом выжить…

   Быть может, в том и весь смысл, что смысла нет, а есть лишь «сейчас»? Кто скажет точно? Может быть, ты, а, может, и я, или кто-то совершенно другой в этом долгом пространстве. Но только, знаешь, нет вечности, есть лишь её осколки. Нет любви, есть лишь мечта о ней. Нет счастья, есть лишь его призрачная замена… Важна лишь каждая данная минута, каждый нынешний момент и то, что мы вносим в него, и это скрепляет время, и это рождает жизнь, и это меняет мир. Мир, который, по сути, есть наше его восприятие, наши мысли о нём, наши ощущения. Целый непознанный мир, который, по сути, всё-таки и есть МЫ…


09.02.2009г.