Пускай не по нутру натурализм другим,
Но как писать потомкам о войне.
Я правду – матку языком простым,
Скажу Вам через истину в вине.
Случалось так, когда летел в Союз
Очередной номенклатурный борт
Он вез гробы или «двухсотый» груз
По месту призыва, в родной аэропорт.
Да, здравым, трезвым просто не сказать,
Что значит, сына маме отправлять в гробу.
Что значит пред глазами её стать,
Когда весь мир в её глазах повергнут в тьму.
Когда как судьи сверстники глядят
В глаза с вопросом: «Что ж ты командир?»
И даже если ты не виноват,
Горишь желанием с себя сорвать мундир…
И как бы оправдаться не хотел
Сквозь горя слепоглухонемоту,
Для них ты ангел смерти, сборщик тел,
Прервавший радость жизни и мечту.
Быть может, есть романтика в войне
Но мне её по жизни не понять.
И как бы горько не было бы мне,
О ней обязан Вам я правду написать.
Эдуард Война (Февраль 2009)
Двухсотый
© Copyright: Эдуард Война, 2009
Свидетельство о публикации №109020900320
Свидетельство о публикации №109020900320
Рецензии