В рифмованной прозе снова
за слово цепляется слово.
Идёт за строкою строка.
Сама что-то пишет рука.
Практически мозг отстранён,
и этому я удивлён.
Ну, чья это воля во мне?
Кто скачет со мной на коне
по кочкам написанных слов,
по рифам коралловым строк?
Кто держит уздечку в руке?
В какой окажусь я реке?
Где брод для себя я найду?
Не в омут ли вдруг попаду?
Я в зеркало молча гляжу.
Ответ в нём я не нахожу.
Но чувствую я: где-то снова
за слово цепляется слово,
сама что-то пишет рука,
идёт за строкою строка.
В рифмованной прозе снова...
© Copyright: Исаак Нюренберг, 2009
Свидетельство о публикации №109020902167
Свидетельство о публикации №109020902167
Рецензии