Каждый твой день как война с самим собой.
И утром, когда хочется спать
В желтой психушке маршрутки ты хочешь кричать.
В стоптанных кедах легче идти,
В спешащей толпе я узнаю тебя из тысяч других.
В этом ритме совсем не звучит не размеренный шаг,
Другой постарел раньше срока, у него седые глаза.
Он устал, в жизни он выбрал покой,
Работу, жену и секс перед сном,
Ты выбрал мир, в котором нет ничего.
А вечером дома шум за стеной, через двадцать минут там лягут спать,
Тяжелая работа соседей, телевизор, кровать.
И завтра утром они закрутят карусель обычного дня,
Выключат свет и закроют в ванной кран.
Но в их шуме я слышу звон твоих струн,
Твой рок-н-ролл, я слышу твой блюз,
Я знаю, как сложно остаться здесь самим собой,
Я рад тому, что среди мертвых душ ты живой.
Ты играешь свой блюз, свой рок-н-ролл.
Твой блюз
© Copyright: Черников, 2009
Свидетельство о публикации №109020901820
Свидетельство о публикации №109020901820
Рецензии