Я любила себя, конечно, в хорошем смысле

Вот стоит она.
Девочка - натянутая струна,
Девочка - проигранная война,
Быстрая, стремительная волна,
Бледная, язвительная луна,
Выдуманная сказочная страна.
__________________________
Вечер. Свет исчез в поломанных фонарях. Ночь уснула на чёрной крыше. Ты стоишь у себя в дверях. Темнота подбирается ближе. В голове у тебя кавардак, и продуман за шагом шаг, только план не поможет никак, хоть и ты сочинять мастак.
Тихо шепчешь: "Я тебя всё равно заберу, прекращу эту выдуманную игру, слышишь, слышишь, я никогда не умру, буду рядом в холод, в жару..."

А она сидит у окна, и на жизнь свою пишет стихи. Нет, конечно, она не одна, но попутчики дураки и не стоят её руки. Она пишет о мире, мечтах, об улыбках, любви и море, она пишет о сказочных снах, она пишет о счастье и горе.
Между трёх потерялась огней, заставляет себя: "не плачь", и к душе её сотни ключей, только нужный забрал  палач, но остался незрячь.

Ты другую зовёшь любимой, и она в этом не отстаёт. Жизнь несётся куда-то мимо, и забыть о былом не даёт. Ты смеёшься, играешь ролями, она шепчет: "что будет с нами? мы во всём виноваты сами". Оба мечутся между огнями, обжигает их, дразнит пламя.

Я её ненавижу почти, за совсем не забытую боль, пишу письма с пометкой "прочти", вечно сыплю на раны соль. Я когда-то любила её (когда ты её тоже любил), а потом поняла - не моё, и любить не хватило сил. Честно-честно её я прощу, если ты попросишь: "вернись", все обиды по ветру пущу, перестану смотреть вниз...

PS: Помни, никому не выиграть эту игру, под названием "жизнь".