февраль скребет по стелкам ветром.
без цвета сны мои. поверить не могу.
Но всё сильней и чётче пахнет летом.
прицел не сбит. а вдруг я попаду?..
По стенам серым тени серые не глядя...
и я.. не глядя в лица опускаю взгляд.
давай с бутылкой Порту вместе сядем
не важно где. нам город будет рад.
Пообещай мне, что не будешь слушать
ту ахинею, что рождает алкоголь.
и лишь февраль морозит сильно уши.
и пахнет воздух как всегда травой.
пообещай, что утром ты не вспомнишь,
что пять часов назад я умерла.
лишь волосы губами нежно тронешь.
признает осень - я была права.
Седыми облаками дышит город.
и кашляет, чихает как старик.
для встречи нашей будет новый повод.
ты к этим повадам давно уже привык...
Вообще-то я не склонна много думать...
Всё просто - аллергия. что с того?
Fuck!нет ключей!куда могла засунуть?!
Я вновь влюбилась... вспомнить бы в кого...
бутылка Порту
© Copyright: Егорова Надежда Белка, 2009
Свидетельство о публикации №109020805323
Свидетельство о публикации №109020805323
Рецензии