Трам

Ночь. Улица. Фонарь. Аптека...
   Ах, видно, знал и Блок, в чём штука.
      Топтаться у аптеки ночью
         Под прокаженным фонарём –
Вполне привычная утеха,
   Вполне оправданные муки.
      Вполне пустой, но очень прочный
         Наш тихий красно-белый дом.
Я пела гимны трамадолу,
   А кто-то процарапал стены,
      Пытаясь не пытаться снова.
         Но за стеной всё та же явь.
А сны – все разные, все полны.
   А много ль надо дать взамен им?
      Себя лишь самого как повод
         Всё сделать плавным, думать вплавь.
А наглухо забитый город
   Кренит асфальтовое небо.
      Людишек, оброненных кем-то,
         Уносит ветром в дальний сквер.
Огни аптеки лезут в горло.
   И согревают так нелепо.
      И распускают чувства ленты,
         Запутав в новый слой манер.
Я пела гимны трамадолу.
   Играла в жизнь, как в прятки-жмурки,
      А тело грубого помола
         Цвело на разные лады.
Дорога с потолка до пола,
   Прыжок из лягушачьей шкурки –
      Экзамены житейской школы
        С пятном на грязи от воды...
Так спи, усни, моя ты радость,
   Раз боль и страх давно уснули,
      А чудеса от смысла жизни
         Пока ушли не далеко.
А у меня есть друг. Ты знаешь,
   Он бороздил весь мир на стуле.
      В воде сметану растворивши,
         Он ждал, что будет молоко.
Но этим получал корову.
   Да пастухом он был неважным:
      Сбегали к ночи все коровы –
         Нет ни одной, чтоб предъявить.
Но ты поверь мне так, на слово:
   Не воробей, а змей бумажный –
      Как вылетит – тяни верёвку,
         И слово можно воротить.
Мой друг и я – сплошная глина.
   Мой мир и я – крыла из тряпок.
      Мы мерзнем в ветхой голубятне,
         Но ждем холодного зерна.
Не всё возможно выбить клином.
   Не всё возможно взять в охапку.
      Всё клином вбить – куда понятней.
         Себя в охапку – цель одна.
И мы меняем рок-н-роллы
   На стон «Гражданской Обороны»,
      На горсть осадков в переулке
         Посредь обочин ста дорог.
Я пела гимны трамадолу,
   Я Летова сочла иконой.
      И, как изюм из черствой булки,
         Я сперла истины кусок.
Нашла сокровище на свалке.
   Знать, в рай врата – в помойной яме?
      Но рай нам – как стриптиз для голых:
         Мы и без рая хороши.
Споткнемся вновь через скакалку,
   Но омут перепрыгнут нами.
      Я пела гимны трамадолу,
         А вышел глупый вальс души.   
                29-30.09. 2008.