Прохожий идет по тратуару,
Совсем не смотрит по сторонам,
За плечом иногда поправляет гитару,
И семечки щелкает, не дающих покоя рукам.
Чуть в отдалении за стенкой,
Стоит качаясь мужичек,
Попивает кофе с пенкой,
Небрежно открывая рюкзачек.
Засунул руку внутрь,
Что то щелкнуло в тиши,
Достал он ножик гнутый,
Давай же путник, поспеши.
Гитара вдруг с плеча сорвалась,
И упала на асфальт,
Картина мирная вдруг поменялась,
Струны закричали невпопад.
Что то свистнуло и завершилось мокрым звуком,
Удивленным взглядом резануло мир,
Мужик нагнувшийся над трупом,
Предвкушал, богатый пир.
Улыбка изменила вид лица,
При виде денег все больше расширялась,
Но пустыми стали вдруг глаза,
От свинцовой пули, что ни на миг не растерялась.
И вот их двое здесь лежит,
В крови их бездыханные тела,
В другую сторону бежит,
Смерти, неизвестная стрела.
Пуля
© Copyright: Сергей Дремин, 2009
Свидетельство о публикации №109020704652
Свидетельство о публикации №109020704652
Рецензии