Хит-парад 3. 2-7 февраля

Приём стихов для следующего хит-парада: http://www.stihi.ru/2009/02/09/389


Привет, друзья!

Новый недельный хит-парад будет вновь несколько отличным от предыдущих. Сами виноваты. Средний уровень присылаемых стихов неизменно растёт, и мне было жаль оставлять многие из них без внимания. Таким образом, ЗОЛОТАЯ десятка по-прежнему остаётся лучшей, а в МЕДНУЮ войдут как стихи, которые по той или иной причине на последней минуте игры были "отстрелены" от ЗОЛОТОЙ, так и тексты, на мой взгляд, не дотянувшие до неё, но достойные быть отмеченными.

Как и прежде, ЛЮБОЙ автор, принявший участие в игре, а не только автор из первой двадцатки, может ознакомиться с интересующими его подробностями. Пишите, дамы и господа, не стесняйтесь!

А я начинаю.

___________________________________ *  *  * _______________________________________


Если заглянуть во всезнающий Гугл, то ряд компетентных источников вам сообщит, что ведущий хит-парада Павел Самсонов проживает в Израиле, в городе Петах-Тиква. И лишь одна анкета (между прочим, заполненная мною лично) опровергает эти данные. Но компетентные источники обижать не хочется, поэтому третий хит-парад я проведу именно из Петах-Тиквы.
 

______________________________________МЕДНАЯ ДЕСЯТКА____________________________________________

http://www.stihi.ru/2009/02/01/1356

Бурая собачка, заяц, кукла Катя
За закрытой дверью рядышком сидят.
Чинно, важно, молча - слова зря не тратят,
Старые игрушки - боевой отряд.

Думает собачка о своей проблеме -
Сыплются опилки из дыры в носу,
Одноухий заяц потихоньку дремлет,
Вспоминает кукла про свою косу.

Милые игрушки, о далёком детстве
Вы напоминаньем служите теперь.
Если станет грустно, есть простое средство -
Отворить в кладовку потихоньку дверь.

Отряхнусь от дрёмы, поднимусь неловко,
Промокну салфеткой лысину в поту.
Навещу знакомых, запертых в кладовке,
Только вот опилки за собой смету.

Изъясняясь не поэтическим, а диджеевским языком, какой-то фишки здесь не хватает. И я бы не сказал, что только в конце. О таких стихах я обычно говорю - история в рифму. Достаточно бесхитростная, чтобы стать по-настоящему лиричной. В первую очередь, из-за образности языка. Прозаично-простовато. Пресно. Стих-маца.

http://www.stihi.ru/2009/01/12/1209

Сетями гирлянд новогодних
Он выловил нас, этот город,
И бросил, как иногородних,
За ворот в иные просторы.
Как мы ни блюли маскировку,
Рядясь в новомодные тоги -
Он чуял в толпе полукровку
По склонности сращивать слоги
В какие-то странные строки,
В какие-то смутные знаки...
Над нами кружили сороки,
За нами ходили собаки.
Текли по артериям улиц
Тельца наши, сплошь кровяные.
Мы к небу упрямо тянулись...
Но мы не стремились в Иные.
Волшба, месмеризм, чародейство -
"Лимонка" в руках обезьяны.
А нам бы - не впасть в фарисейство,
Абсент разбавляя кальяном.
А нам бы - плести из созвучий
Брабантское кружево мыслей,
И доли не выдумать лучше...
Но город засек и отчислил
Нас, рыб - золотых и не очень,
Нас, птиц - журавлей и поменьше,
Нас, пыльных цветков у обочин.
Мужчин и - особенно - женщин.
Отвергнуты городом ярким,
Уходим по лунной дороге...
В его золотом зоопарке
Не водятся единороги.

А вот совершенно обратный случай, тем и замечательный. Образности - хоть отбавляй. Вот я бы и "отбавил". Мыслей-то рублей на пятьдесят по нынешнему курсу, зато помпезно. Короче, понты-понты, где ваша... Стих-реформаторская синагога.

http://www.stihi.ru/2009/01/18/149

"Ты ку-да, ку-да, ку-да?" - спросят ходики.
Что ж ты делаешь со мной, милый-родненький?
Нелюбовь горчит полынью некошеной,
Топит, губит полыньёй запорошенной.

Привороты, ласки - блёклое кружево.
Средство, сказывают, есть... Вдруг не струшу я?
На Купалу колдовские соцветия
Распускаются в ночи раз в столетие.

Скрипнет дверь, шмыгнёт мышА. В тьму кромешную
Не ходи, дурёха, ну его к лешему!
Что с того, что счастье - гостьюшка редкая?
Хоть бы звёздочка на небе монеткою!

Подменили словно лес за околицей:
За подол хватает, сучьями колется...
Как стена вдоль стёжки хоженой выросла...
Огнецвет Перунов, явь ты иль вымысел?

Кто-то ухает, скрежещет и топает,
Пробирается соседними тропами...
Из кустов поодаль конское ржание.
Охну: "Страсть какая! Знать бы заранее!"

Заблестело что-то ало-искристое.
Помогите, все святые, мне выстоять!
Не карай меня ты, ночь заповедная:
Любый нужен мне, не клады заветные.

Только ткнулось в ноги что-то лохматое.
На мгновенье обратилась я в статую...
А потом стремглав назад с матом, с визгами,
Пропади к чертям весь лес вместе с искрами!

И хохочет вслед, и лает, и хрюкает...
С двух сторон глазищи страшные углями...
То ли корни, то ли змеи под пятками...
Не пойду сюда по ягоду сладкую!

Выйду замуж хоть за первого встречного,
Пусть косой-кривой и взять с него нечего!
Нарожаю пацанят и девчоночек...
Ночкой нынешней я крепко учёная.

Глядя в зеркало лишь вспомню украдкою:
Отчего моя коса с белой прядкою...
Потягалась я с нечистою силою,
Да, молитвочки, видать, не хватило мне...

До половины читалось, как минимум, без напряга. И речь, несмотря на стилизацию, казалась естественной. Но затянулся сказ и был таков. Притомился автор, устал читатель. Стих-улица Жаботинского. Единственная место в Петах-Тикве, которое я знаю - улица имени большого русского писателя Владимира Жаботинского. Наверное, это самая длинная городская магистраль Израиля, так как она протянулась  сразу через три города: Петах-Тикву, Бней-Брак и Рамат-Ган, упираясь, говоря изящно, если не в сердце Тель-Авива, то в его поджелудочную железу...

http://www.stihi.ru/2009/01/07/1670

..............Памяти поэта
..............Валерия Крушко

Искал тебя, и в эту ночь я
Увидел чудо на холме:
Душа, разорванная в клочья,
Пылала факелом во тьме!

Сгорали тяжкие пороки,
Оковы дум взлетали ввысь,
И поэтические строки
Как порох в пламени рвались.

Наитья жар по белу свету
Свои объятия простёр,
И бушевал на всю планету,
На всю Вселенную костёр!

Со всех сторон великой суши,
Молчанье скорбное храня,
Толпою страждущие души
Брели погреться у огня.

И перед ними триумфатор
Мерцал над заревом ветров
В хитросплетениях метафор
И в лабиринтах дерзких строф.

Сверкал в огне словесных молний,
В сиянье рифм и блеске строк -
Забытый, брошенный, крамольный
Поэт, безбожник и пророк!

Уже ничем не мог помочь я
Рабу безумных хромосом:
Душа, разорванная в клочья,
Летела в Вечность напролом...

"Погиб поэт, невольник чести, пал оклеветанный молвой..." Честно говоря, я не понял, чем наверняка достойный поэт В.Крушко отличается от не менее достойного А.Пушкина, а автор представленного стиха - от Лермонтова. Наверное, звучит, как комплимент. Но взлетающие ввысь "оковы дум" меня не потрясли. Автор с хорошим вкусом должен также понимать, что хромосомам в его тексте, рядом с "рабом", "Вечностью" и "пророками", совершенно нечего делать. Зато рифмы хорошие. Стих-Садовое кольцо. Что оно делает в Петах-Тикве? Попробуй догадаться.

http://www.stihi.ru/2006/08/25-601

Мне нечего терять. Я буду рада
Вас заменить на несчастливом месте
В том лайнере, что до сих пор не падал,
Но завтра принесет дурные вести.

Я грежу входом в райские ворота
Иль (наплевать!) подземною котельной.

И продолжают падать самолеты...
Но без меня. Я падаю отдельно.

"Вы полагаете, всё это будет носиться?" В смысле, вам это интересно? Мне не очень, кроме того, что придраться не к чему. Стих-пирог с ревнем. Многие хвалят, а я никак не могу себя уговорить попробовать.

http://www.stihi.ru/2004/03/03-1169

Шумел камыш. Рыбак рыбачил.
А от него невдалеке
Маяк над водами маячил,
Оповещал о тупике.
На лодках лодыри ходили
на мирный промысел трески.
Они видали в вязком иле
все маяки и тупики.
Вперед! Движеньями простыми -
на немигающий маяк!
А настигаемая ими
треска косила под косяк.
Зевало нА небе светило,
с утра тоскливое - без дел.
Маяк стоял. Вода бурлила.
И обо всем камыш шумел.

Сам не знаю как, но догадался, что стих забавный. Автор играет. Ну, тогда пущай не сетует на другого игрока, которому всё это действо показалось скучным, разве что, кроме косяка трески. В районе Пардес-Каца вам, кстати, такой косяк закрутят... хотя Пардес-Кац - это уже, кажется, не совсем Петах-Тиква. Нужное, всё-таки, дело, а? Почти как маяк - стих-косяк.

http://www.stihi.ru/2009/01/30/78

Хотите душой отогреться
и снова поверить в добро?..
Советую вам осмотреться
в набитом вагоне метро.

Вы сразу себя ощутите
слезинкой на Божьей щеке,
одной из невидимых нитей,
зажатых в Господней руке.

Вглядитесь в усталые лица
с печатью забот и тревог,
и вы превратитесь в частицу
Вселенной по имени Бог.

Всплывут из глубин подсознанья
тома непрочитанных книг,
и тут же придет пониманье,
что жизнь - это всё-таки миг.

А мне почему-то электричка подмосковная вспомнилась. И "Москва-Петушки". В поэме Ерофеева о "слезинке на Божьей щеке" - как-то доходчивей. Там, правда, была "Слеза комсомолки", но суть та же. И этот миг, "между прошлым и будущим", тоже мне что-то смутно напоминает. Стих-хамса. Чисто символически. От каких напастей он помогает, понятия не имею.

http://www.stihi.ru/2008/04/28/473

.......Здесь птицы не поют,
........деревья не растут,
........и только мы плечо к плечу
........врастаем в землю тут.
.................(Б.Окуджава)

Мы врастаем в промёрзшую землю,
мы врастаем корнями в лёд.
Наши хрупкие слабые стебли
источают порами мёд.

И на запах слетаются пчёлы,
прикоснутся - и снегом падут,
в снах имбирно-фиалковых комы
дремлют, солнца поникшие ждут.

(Мы так горько плакали в детстве,
что по жилам струится яд.
Наша юность прошла незаметно -
не зацвел сиреневый сад.)

В этом царстве холодного света
всё так призрачно-бело окрест.
Где давно позабытые метки?
Потерявшись, останемся здесь.

Мой сломался цветок, раскололся,
зазвенели - упав - лепестки.
Но душа, онемев от восторга,
разомкнула тенета тоски.

Полетела туда, где горяче,
обжигающе брызжут лучи,
где слова Твои что-то значат...
Говори же скорей, не молчи!

Я очень надеюсь, что такие стихи в МЕДНОЙ десятке ещё будут... посмотрите, что попадало  на прошлой и позапрошлой неделях. Ведь небо и земля, правда? Этот - по сравнению со многими из тех - чуть ли шедевр. Однако не шедевр:

"Струится яд", "сиреневый сад", "в сиреневой муаровой попоне"...

Традиции надо чтить, об этом я сам всегда твержу, но хорошо бы ещё их развивать и развиваться самому. Или может будем толочь в ступе "всё так призрачно-бело окрест", "давно позабытые метки" принимая за первичные признаки "неотранссимволизма"?

А тем временем - автор не слышит, что

в снах имбирно-фиалковых комы
дремлют, солнца поникшие ждут

 читается, как "комы дремлют"... Стих-штрудель. Приторно, но хорошая пища для размышления.


http://www.stihi.ru/2009/02/03/1643

Ветер гладит лапы елей
И качает их слегка,
Снежность будущих метелей
Собирают облака.

Только я смотрю на сосны,
Хворост падает в костер.
Лес холодный в день несносный
Смотрит зверем и в упор.

Всё бы ладно, даже "снежность" уместна, но когда вместо "лес... смотрит зверем в упор", автор, поленившись и не поискав приемлемую замену, чтобы аккуратно "влезть" в размер, иашет рукой, дескать, сойдет и такой взгляд: и зверем, и в упор - иначе, чем халтурой это не называется. Стих-липовый гарант на ссуду в банке "Дисконт-меркантиль".

http://www.stihi.ru/2009/02/02/5378

один владетельный синьор, библиофил и собиратель
звериных раритетных шкур (они во все века в цене),
с самим собой затеял спор о романтической триаде,
свой ежедневный терренкур свершая на хромом коне.

одна из дам была бела и вдохновенна, будто Моцарт,
терзала ночью клавесин, а днём многострадальный двор.
ей говорили зеркала: ты наша королева-солнце,
таких талантов и груди никто не видел до сих пор.

вторая дама словно смоль была черна - чернил чернее,
чертее чёрта, но черты её внушали Божий страх.
на раны каменную соль небрежно просыпать умея,
на чувствах ставила кресты, надежды повергала в прах.

а третьей подобрать не смог синьор ни имени ни цвета:
и не отмоешь добела, и дочерна не закоптишь.
письмо цеплялось за письмо, вопрос не высекал ответа,
а все пути добра и зла вели то в Киев, то в Париж.

его изрядно утомил процесс спектральных расщеплений -
бинарность графики порой милее живописных кущ.
когда прощаешься с людьми - на память остаются тени.
плетистых роз прекрасен рой - но на стене эффектней плющ.

а что синьор? нашёл приют в метафорической пустыне -
в библиофической глуши нетленный создаёт запас.
дилеммных не снимая пут, завёл малютку-герцогиню -
контрасты, право, хороши, но утомительны для глаз.

Тот самый случай, когда процесс важнее результата.
Автор словом владеет, но тем ли и там ли?
Скажем, что такое "библиофический"? или "дилеммные путы"? "нетленный запас" ЧЕГО обычно создают в "библиофической глуши"?
Надо также как-то понимать, что "спектральные расщепления" и "бинарность графики" - не из этой мыльной оперы, что терренкур вообще-то "свершают" без какого-либо коня, хромого или здорового, что говорить "бела и вдохновенна, будто Моцарт" в наше время, по меньшей мере, неполиткорректно. Стих-петах тиква, что в переводе с иврита - врата надежды.


___________________________ЗОЛОТАЯ ДЕСЯТКА_____________________________________________
______________________________________________________

10. http://www.stihi.ru/2006/12/21-1754

Ноябрь дождлив. Придурочность погоды
Давно пора бы занести уже
В привычный список странностей природы.
Рябина чёрно-красным неглиже
Бесстыдно провоцирует измену.
Остывший чай невкусен. Я курю.
Всё так же занимаемся обменом -
Не ад, не рай в нагрузку к ноябрю,
Но нечто...
Искушающе похоже
На то, что в снах (цветные, вот беда!)
Меня смущает. Выпив, лучше лёжа
Писать стихи. Ты знаешь, иногда
Мне кажется, что осень - это мило.
Не улыбнусь сейчас - обветрен рот,
На улице так серо и уныло,
Из детства родом, ключиком, завод
Закончился - нелепая игрушка -
Лежишь, опустошённый, и молчишь.
Родная, в самом деле, где же кружка?
Среди дождём побитых ржавых крыш
Так пусто...
Пусто-пусто - и закрыли
С тобой мы, наконец, навеки ветвь.
Ноябрь. Осень. Холодно. Не жили.
Не умереть...

До рифмы измену - обменом было очень приятно читать. Потом читать стало менее приятно. Такое впечатление, что было придумано ловкое начало, а потом автор долго не мог решиться, что же с ним сделать. И сделал. Результат? Стих-помпа, выглядит внушительно, но если пользоваться не умеешь, то не стоит и пробовать, лучше сразу вызвать сантехника.
Сантехник - самая социально значимая профессия в Израиле.

9. http://www.stihi.ru/2007/10/20/1158

Говорила мать: "Беги, Анна!
Разве он такой тебе нужен?
Для любого будешь желанна,
И найдёшь, поди, себе мужа".
А она в него мёртвой хваткой,
Каблучками к сердцу пришпилив.
Ох, не выйдет жизнь твоя сладкой,
Изведёт, иссушит, запилит.
А пойдёт по бабам, рехнёшься.
Красоту в платочек исплачешь.
Что же ты, деваха, смеёшься
Да смешинки в личико прячешь?
Пятьдесят исполнится - вспомнишь,
До единой, речи все эти,
А пока с тобой не поспоришь,
Сердцу мил один он на свете.
Наставлять я боле не буду,
Глянь в окно, идут сват со сватьей.
Расставляй-ка, девка, посуду,
Надевай-ка лучшее платье.

Надеюсь, автор меня простит, что я не выдержал и расставил необходимые знаки препинания.
В принципе, стих этот находится здесь лишь для того, чтобы продемонстрировать случай, когда глагольные рифмы никому не мешают. Альо, любители глагольных рифм, хранители пушкинских традиций, это я вам говорю! А так что? Стих-кунжут, такой же масляный.

8. http://www.stihi.ru/2006/04/19-1734

Мой переулок глух и гулок,
как лаз в забытый Богом склеп.
В нём дом без стёкол нем и слеп.
В нём даже днём не до прогулок,
а ночью путник так нелеп!

Вдали от суеты и света,
от кляуз, клятв и от витийств,
так идеально место это
и для бомжа, и для поэта...
Всего же боле - для убийц.

Чернеют арочные пасти
на мёртвых масках жёлтых стен.
Кот-участковый, словно тень,
как представитель местной власти,
обходит крыши каждый день.

А где-то рядом - три вокзала,
краснеют окна злачных мест.
Трактиры щерятся в оскалах...
Жизнь никогда здесь не ласкала
вокзальных спившихся "невест".

Так переулок мой скандален
во время праздничных утех.
А ночью, втайне ото всех,
из форточек несутся в дали
мольбы простить невольный грех.

Асфальт горбат здесь, воздух горек,
как плаха - красное крыльцо.
И то ли в радости, то ль в горе
здесь вечно кто-то на заборе
выводит крепкое словцо.

В отличие от стихотворения №10, здесь автор раскручивает спираль текста где-то  с "кота-участкового", а начало как раз подкачало. Стих-подземный переход. Впрочем, я не уверен, что в Петах-Тикве есть подземные переходы.

7. http://www.stihi.ru/2008/04/04/4390.

А ветер на луне устал скакать,
и тихо сел, поглаживая лапки...
И рыжей прядью с правого виска -
скатилось солнце медленно и гладко...

И ветер сел мальчишкой на забор
на старой даче,
где в окне напротив -
она тихонько трогает пробор,
и так капризно морщит алый ротик...

Я между них иду к себе домой -
в осколки снов и звёзд пустые блёстки...
Мне нравится пролечь меж них - прямой -
на этом очень шумном перекрёстке...

А ветер на луне - опустит взгляд,
задумавшись, как стать воздушным змеем...
И время - лепестки заносит в сад,
где каждый - быть садовником сумеет...

Тоже неровное кино. Зато концовка хлёсткая. В кино это важно. Как и в поэзии.
Стих-пробка. Улица Жаботинского для пробок - самое то место. Зато всегда есть время подумать о чём-то глубоком, философическом... и для заноса "лепестков в сад".

6. http://www.stihi.ru/2009/01/27/2447

В очереди
На передачу
Молятся...
Сетуют.
Плачут.

Ждут.
И на что-то надеются.
По набережной
Метелица.

Несут,
Кто без слов - кто в истерике
Дары свои небогатые...

И ждут.
А с другого берега
Глядит на Кресты Ахматова.

Я в Питере всегда проездом, так что не в курсе, где этот берег, где тот. Но Ахматова пришлась впору. Вот втиснулась как-то, такая вся огромная - в микростишок. Это ж надо было суметь. Стих-фалафель, маленький но вкусный.

5. http://www.stihi.ru/2008/11/26/1747

Ты берёшь ноту «Фа», может, третьей октавы и выше,
Я беру только «до», после третьей, когда уже пьян,
В джазе полный профан, баритон мой картавый чуть слышен,
«Рэ» даётся с трудом, чёрту лысому продан баян.

«Ми»-«ми»-но, мон-а-«ми» - невпопад, продолжаю распевку
«Фа», «соль», «соль»… полный бред: пересолен фасолевый суп.
Говоришь: - «обними, нежно, словно распутную девку.
Нотный стан моих бед, что не смеешь? Ах, как же ты глуп.»

Жизнь – неслыханный джаз, и не надо «ля»-«ля» про былое.
Перемен перелом по хребётному хрусту знаком.
Пара нот, пара фраз… ты задела меня за живое
Воронёным крылом или острым калёным клинком.

Я забыл про распев, а мелодия льётся и льётся,
Кровью хлещет из ран недоступно высокая - «си»
Свою низость презрев, слабый голос в заоблачность рвётся,
В мой придуманный храм вознеси, донеси и спаси!

Если бы не последняя строфа, поставил бы выше. Честное слово! Стих-сабаба, ну, типа классный, прикольный.

4. http://www.stihi.ru/2008/05/23/3944

Действующие лица:
Нож мясника
Точильный камень

1.
Нож мясника: Точи меня, точи!
Я должен острым быть, чтоб резать толщу
говяжьих туш, и жилы, и хрящи -
точи меня! Я должен, должен, должен...

Точильный камень: Я точу, точу...
но ты, смотри, не увлекайся очень -
предупредить по дружески хочу:
чем нож острей - тем жизнь его короче.

2.
Нож мясника: Трудна моя стезя!
И лезвие чудовищно устало...
Давай, точи... Как ненавижу я
изнеженное, трепетное сало!

Точильный камень: похудел, дружок!
Да... всем теперь приходится крутиться...
Я прожужжу на ушко: плюнь на долг -
не то недолго в шило превратиться.

3.
Нож мясника: Я увязаю в нём -
в проклятом сале этом, я тупею!
Точи меня ещё! Ещё, ещё!
Острее быть хочу! Ещё острее!

Точильный камень: Эти мне ножи!
Точи, точи их - всё им, дурням, мало...
Вот ты - вжик-вжик! - и жизнь почти прожил -
а для чего, скажи? - Чтоб резать сало?

Нож мясника: Да я жжж... (ломается)

Занавес

Больше жанров, хороших и разных. Сдаётся, в карманах этого текста заложено немало фиг.
Уж не об украино-российском газовом конфликте он? А ещё почему-то вспомнились гумилёвские пьески. Говорю навскидку, читал их уже давно, но вот - всплыло.
Стих-бижутерия. Хорошая бижутерия.

3. http://www.stihi.ru/2005/10/02-562

...кто там ни есть, а всякому под вечер
охота крону, наконечник, венчик,
за пазуху, нутро, закорки,
вершки, лобы, затылки уронить,
подмять доступность пышуших перин,
забыть (не навсегда) настойчивость урин,
обмякнуть (не на плахе) на постели,
застрять (почти что в пушкинской) метели,
в законном отдыхе - от властных образин
упрятаться под корочкой мякин...
Покойтесь с миром, увальни и губки!
Порхайте ночью, днём бескрылые голубки!
Пусть сударю новейшая модель
корыта самоходного приснится!
Пусть образ всех желаний воплотится
хотя б во сне, во сне, во сне...

...он мчался по центральному шоссе
на новом (кажется) американском джипе,
он на давнишней гарцевал своей мечте,
он посвятил ей двадцать лет (не меньше)...
Она тем временем втирала новый крем
во все поверхности, изгибы, возвышения,
где губы юношей так любят побродить,
пока хозяйка не смахнёт их, шаловливых,
назойливых, никчёмных стервецов...
А крем что надо - никаких следов!
Любовник спал, прикрывшись простынёй.
Она рассеяно и как-то невзначай,
дверь отворяя, на него взглянула,
ей показалось, что он мёртв.
Она зевнула...

Вторая часть понравилась меньше. И концовка - из тех концовок, после которых, выходя из кинтеатра, взыскательный зритель недовольно морщится. Но может это и есть то самое послевкусие. Необязательно же оно должно быть божественным. Стих-шуарма. Без чипса. Но с перцем.

2. http://www.stihi.ru/2008/06/23/3671

...........Речь, никого не спасшая от жажды…
..........а мы горим —
..................................бумажные —
.....................................................в бумажном...
1.

Свет износился до рыбьего меха,
высохли в травах горошины смеха,
в землю упали, быльём поросли…
Кто мне там машет рукою вдали?

Тсс!.. Тишина окружает предметы,
в шаге неслышно плескается Лета,
глухо бессмертье стучится в ребро,
в воду толкая железным багром.

Время считать по названиям улиц
тех, кто однажды переобулись, —
всех, кого речь золотым языком
в жадный погост уложила рядком.

Песня ж моя до того языката,
ей невдомек, что возможная плата
(два медяка в белоснежном платке)
мною давно уж зажата в руке.

2.

Осень кладёт нас — как письма — в конверты,
чтоб, запечатав, приклеить к бессмертью —
намертво… набело… На посошок
насмерть прицелившись в правый висок.

В левый целует и шепчет на ушко:
«пой, мой соколик!..» и «где твоя кружка?..»
Нянчит и бросит — бумажных — в углу
речью давиться и сглатывать мглу.

Слово на выдохе мается, жжётся,
мечется, в руки никак не дается…
— Пей, мой соловушка! Что там на дне?
— Чья-то фигурка молчит на блесне.

Время, свои оттопырив карманы,
ловит безмолвных (уже оловянных!),
в этой — бескровной на вид — глубине
тихо сгоревших в бумажном огне.

Взять бы всё - и поделить! Шучу. Не взять, а сжать. Ощущение расплывчатости. И опять к концу. Но ведь есть совершенно замечательные места... Чувствую, автор всё равно расспросит, что я имел в виду. Поэтому отложу разъяснения до лучших времён.
Стих-израильская мода. Практично, носко, красиво.

1. http://www.stihi.ru/2004/05/25-614

Летает легкая порфира
над окиянами страстей,
одним лишь гласом майна, вира
и управляется, ей-ей.

Так ты пиит, гневлив иль нежен,
своим язЫком без костей
распоряжайся.
Понт безбрежен.
И нет запАсных лопастей!

Когда я прошу присылать компактные тексты, то это не только из-за нежелания чрезмерно насыщать своё время. В компактных текстах автору некуда спрятать свою неряшливость, неталантливость, нехудожественность слова и отсутствие чёткой мысли. На примере стиха-победителя видно, как можно во всю мощь использовать малое пространство, при этом проявляя свой особый почерк. Стих-схуг.

Прощаясь с вами, уважаемые читатели, я в очередной раз напоминаю. Разговор наш не закончен. Любой желающий может в своей рецензии задавать вопросы и открывать дискуссию.
В сущности, это и является целью хит-парада.

С вами был Павел Самсонов