А они всё бегут...
Будто устали,вовсе не знают.
Упадёт кто в траву,
Не протянут руки.
И как-будто свободны:
Нет не слуг,не хозяев.
И пытаются плыть,против теченья реки.
Но сокрытая длань,
Всё звонит в колокольчик.
Созывая их всех:
Дрисерованных крыс.
Я смотрю на всё это:
И мне, просто противно.
Те, кто был на вершине.
Кубарем, катятся вниз...
А они всё бегут
© Copyright: Светлый Гарфанг, 2009
Свидетельство о публикации №109020700129
Свидетельство о публикации №109020700129
Рецензии
