Не о любви

Бывает. Накатит волной - и солью по венам.
Слезами из глаз рвется прошлое чуточку нервное.
Гитара звучит и ломаются копья о стены.
Была не твоя. И твоя, к сожаленью, не первая.

Бывает, что щемит зрачки от солнца и ветра,
И прошлое подменяется недомоганьем.
А как объяснить, что была хрупкой маленькой Гердой,
А стала разбитой старухой по окончанию?

А как объяснить липкий пот, что ночами бывает?
И как передать запах страха, мурашки по коже?
И как рассказать, что порой даже голос пугает
Чужой, и на твой, как-никак отдаленно-похожий...

Бывает. И сны возвращают в ущербную юность ,
И запахи, звуки, слова - напоминают о боли.
И как объяснить беспредельно-жестокую грубость?
И чем объяснить на запястье капельки крови?

И как дальше жить? А время стирает краски?
А время не лечит, а только рубцует порезы.
А время научит смяться и плакать сквозь маску,
И жизнь как лоскут на неровные делит отрезы.

Бывает. И злость и обида - комом у горла.
И время играет в прятки - воротит назад.
Только я здесь еще отыграю последнее соло,
А за твоею могильной плитой, я надеюсь, что ад.