Я сам ещё куда не знаю,
Но опускаюсь в пустоту,
Которой нет конца и края...
Прости меня, мою мечту,
Прости за то, что не случилось,
Прости за то, что был неправ...
Вся жизнь мне, кажется, приснилась,
Когда вина я перебрал.
И пьяным разумом рисую
Свою последнюю весну,
Такую же, как я, пустую,
Глухую, дерзкую, одну...
Мне боль мешает... Убивает
Она меня уж столько дней,
Ведь хуже боли не бывает,
Чем боль в душе... Но не своей.
Своей души мне не досталось,
А та, что есть - она для вас...
Нет, не нужна мне эта жалость
В ночной холодный чёрный час...
Из жалости любить не надо!
Я не хочу такой любви -
Пустого и чужого сада,
Который вырос на крови.
Подарок Л
© Copyright: Роман Каневский, 2009
Свидетельство о публикации №109020605087
Свидетельство о публикации №109020605087
Рецензии