Закашлял старый патефон,
До дыр заиграна пластинка.
Мои следы метёт февраль
И ноет жалобно : «Маринка….»
На полусогнутом крыле
Мы долетим! Куда – не знаю.
Всё это – музыка, мой друг.
Сама пока не понимаю.
Я просто слышу голоса:
Земля кричит, а небо плачет,
И ветер благостно скулит…
Всё это точно что-то значит!
Я выхожу на тишину – на старт,
Считать в уме паденья…
Чудак с надломленным крылом,
Полным полны «не» _совпаденья.
Несовпадения...
© Copyright: Замброза, 2009
Свидетельство о публикации №109020605040
Свидетельство о публикации №109020605040
Рецензии