Белые стены

Такие милые, до боли родные лица.... Проплывают мимо, безобразно исковерканные - и лопаются, как мыльные пузырики. Их не вернуть.

Сколько бы ни издевалась над тобой твоя собственная память -  их не вернуть.
Не вернуть и мир, который когда-то казался таким незыблемым.

Скажи мне, что может сломать бетонную стену? Почти ничего. А если она - нарисована?

Мир сыпался вокург тебя, как старая краска со стен. Всё, что ты любишь - оказалось просто декорацией. Хотя, надо отдать должное, талантливо нарисованной...
Вот плывёт мимо твоя обожаемая гитара. Вот - компьютер, плоский, как лист бумаги. Картинка - а сколько ты вложил в неё сил и эмоций....
А вот - твоя девушка. Ты ведь любил её, правда? А теперь она тоже плоская. Улыбается тебе так ласково, но ты видишь - в ней больше нет глубины. Все её измены - в этой улыбке. Горько, как горько...

Хотл бы ты поговорить с ней сейчас, когда наконец-то настолько понятна?
Даже если бы и хотел... Она всё решила за тебя. Лопнула так же, как до неё гитара и компьютер.

Что же осталось? Белые стены.
Ты отвлёкся от садизма собственной памяти - и теперь видишь их так ясно...
Белые стены. И банки с краской.

Теперь ты всё знаешь. Ты видел всю ложь и зыбкость этого мира. Зачем же ты снова рисуешь его на стене?