На пригорок взбегает ветер,
Клубы пены в ромашки взбивает.
И комбайн вдалеке , что катер,
Бледный след за собой оставляет.
Уплывает куда-то в небо,
И в лазури его растворяясь,
Чёрной тучкой ржаного хлеба,
Повисает над полем шатаясь...
И - ложится дождя прохладой
В жаркий полдень на знойность нивы,
Будто песня души отрадой
На лирические мотивы...
О жизни
© Copyright: Олег Боска, 2009
Свидетельство о публикации №109020600457
Свидетельство о публикации №109020600457
Рецензии