Сеанс спиритизма во сне

Я никогда не слыл поэтом...
(И даже рядом не стоял),
Но дамам я писал сонеты,
И друга одой восхвалял.

И вот рождаю, строки в муке.
Спасибо Господу за то,
Вложил в мои теперь он руки
Ещё чернила и перо.

О, если  жив был незабвенный,
Великий критик Иванов!
Прочтя те строки,непременно,
Давно бы отзыв был готов.

Весь в предвкушении,ожидая,
Каков последует финал,
Блеснув очами,чуть лукаво,
Сан Саныч так бы вот сказал:

" Ты никогда не зли поэта,
Уж лучше  рядом постоял,
Глядишь, рождались бы куплеты,
Никто б тогда не устоял."

Но тут по праву, в это прение
С акцентом голос возразил,
Тон одобрительный, конкретный,
Отец народов предложил:

" Ты никогда не слыл поэтом,
И я хвалю тебя за то,
Ты смело сам признался в этом,
Вот в руки молот иль кайло."

И пролетарскую культуру
Постиг, покуда бы я влез,
Но тут Владимир Маяковский
Рванул с плеча, всем наотрез:

" Не кисни
         Будешь ты
                Поэтом,
Езжай
     В Америку,
               Манхеттен,
Туристом
        Будто,
               По делам.
И я уверен
          Несомненно,
Достанет
        Там тебя
                Вопрос,
Кто ты такой
            Теперь
                На свете
Поэт
     Иль вовсе
              Эскимос!

И вот стою на перепутье,
Там мост на Бруклин, тут Беломор.
Как хорошо, что сон пробужден,
А то уж точно, перебор.