Ты нас прости

Ты столько боли перенес
За это нас прости
Теперь мы знаем жизнь прожить–не поле перейти
Хранитель мой, скажи, за что
Оставил ты меня?
Диагноз страшный прозвучал
Как гром средь бела дня.

Врачи . . ., палата и наркоз-
Над голым телом одеяльце
И море материнских слез
Над этим крохотным страдальцем
Шесть операций…и звонки
В реанимацию спросонок
Надежда, слышишь, ты живи

Пока живой еще ребенок
Жила надежда вопреки
Всем приговорам и прогнозам
Не слишком шансы велики
Страшны врачебные курьезы
Да, он родился с патологией
Иначе б разговор был не о чем
Но врач уверил: «Хоть не Боги мы,
Но вашего ребенка мы спасем»

Прости, малыш, мы не хотели
На муки обрекать тебя
Мы дни и ночи у твоей постели
Молились, плача и скорбя.
Нас узнавали в церкви все старушки:
«Ну, как сынок ваш? Жив пока?»
А мы сорокоуст заказывали – службу
За здравие  любимого сынка.

С молитвой мы ложились и вставали
И  все просили Бога – помоги!
Не слышал Бог слова нашей печали
А может, недостойны мы его любви.
Церковный хор  пел слаженно и дружно
И звуки эти уносились в облака
А мы опять заказывали службу
За упокой любимого сынка

Мне хочется забыть больничные пороги
Кричать всем мамам на сто лет вперед:
-Запомните, что есть врачи от Бога
Есть медики – хапуги, любители банкнот
Тех медиков не трогает страданье человечье
И, если надо, не сочтут за труд –
Спокойно нанесут увечье
Еще за это денежки возьмут

Я опишу один «курьез пикантный»
А вы скажите, как это назвать,
Когда вокруг стояли практиканты,
На нем учились в вену попадать

Я не хочу судьею быть
Никто на это не давал мне права,
Но все же, как тут не крути,
Все знают: факты – вещь упрямая
Одна надежда, на всевышнего
Что он все знает и все видит
А если что сказала лишнего
То не со зла, а от обиды

Прошу за всех, за сирых и убогих
Что, если одолеет их недуг,
Поставь на их пути врача от Бога
И огради от медиков  - хапуг.