Игра
Раз, два, три ступени.
А в руках не сабля – прут.
В ссадинах колени.
Появился дед в окне,
Грозный взгляд бросает
Не шали! Грозит он мне.
Ходит смерть босая.
Под обрывом ляж-трава
И речной песочек.
Твоя сабелька крива
Раскроит височек.
Я возьмусь рукой за меч;
Дедовские гены.
Мне бы только приналечь
На гнилые стены.
Разверну руками сруб
Что победы слаще?
И тогда пускай мой труп
Вороны растащат.
Старый город, городок,
Башенки-бойницы.
Дайте время, минет срок,
Я приду проститься.
И уеду на войну.
Как мой дед когда-то.
А пока в песок воткну
Прут, как штык в солдата.
Свидетельство о публикации №109020601410
Татьяна Прокушева 06.02.2009 11:08 Заявить о нарушении
Это не моё личное зло. И не зло вовсе, а натурализм и объективная реальность. Добро должно быть с кулаками.
Рад, что Вы рецензировали меня. Огромное Вам спасибо.
Трошин Борис Александрович 06.02.2009 11:16 Заявить о нарушении
Татьяна Прокушева 06.02.2009 11:34 Заявить о нарушении