Дом

Высыпаться - это святое. Иначе мозг напоминает кисель с плохо растворившимся крахмалом. В сочетании с ощущением, будто я бултыхаюсь в вязкой воде, это дает весьма интересный эффект. Вязкая вода затягивает. Не страшно, даже интересно: что будет, когда уйду в нее с головой. Правда, приходит здравая мысль, что в воде, наверное, нет воздуха. Поэтому такое погружение может плохо кончится. Вроде, жабры еще не выросли. Впрочем, в такой густой воде даже жабры едва ли могут помочь. Ноги ощущают дно. Можно пока что продвигаться на ощупь. Только не очень понятно, в каком направлении берег. Или глубина. Это смотря кто ты: оптимист или пессимист. Можно стоять на месте. В надежде, что что-то случится и искать берег не придется. Даже в этом кисельном море, вероятно, бывают приливы и отливы. Правда, случиться может как отлив, так и прилив. Поэтому стоять не разумно. Понадеяться на интуицию, увидеть в небе нужную звезду и поверить, что она указывает направление как раз к берегу? Или попытаться почувствовать где-то в толще воды течения, которые, возможно, текут в сторону берега (или глубины??)? Малейшее движение встречает сильное сопротивление. Вода ли это? А может, клей? такой, что застынет - и все. Не вылезешь. А может, он уже застывает. Жидкость уже добралась до подбородка. Трудно дышать. Ощущаю, как напрягаются мышцы груди, чтобы вобрать воздух в легкие. Чувствую запах. Сладкий, слегка острый. Кисель так пахнет? Запах дурманит, глаза слипаются, дыхание становится медленным, размеренным, спокойным. Запах с киселем обволакивают, расслабляют. Тело зависает где-то в толщах сна. Дыхание почти незаметно. Приходит свет. Ничего больше нет, только свет и спокойное счастье. Все так, как надо. Уже не важно, есть ли берег, или дно. Вот оно все - свет. Последний рубеж. Последняя мысль. Последний образ. Последнее чувство, которое длится вечность. Бесконечная радость света. Раскаленный золотист-серебряный свет становится осязаемым, устремляется в одну точку, наполняясь осмысленностью. Приобретает форму, цвет, плотность. И тут становится понятно: это - я. Крик жизни, отчаяния. Наваливается холод, воздух без запаха - смертный ужас по сравнению со светом вечности. Земля под ногами. Застывший кисель. И дом на берегу затвердевшего моря. С высоты своего роста начинаю его видеть. Белый, с черепичной крышей. Одноэтажный. Маленький домик с уютными шторками на окошках. С небольшим садиком возле входа. Цветы, ягодные кустарники. Малина, смородина. За домом восходит солнце. Воздух пропитан слегка влажным, пробирающим до мурашек воздухом раннего летнего рассвета. На небе небольшие белые облачка, как будто приветствующие меня. Иду к крыльцу. Ощущение прохладной росистой травы на голых ступнях. Знаю: дом - мой. Тут меня ждут.