Ты был, как тысячи пиявок,
Вонзенных в болестную плоть:
То ли упрек, то ли подарок,
Не убежать, не побороть.
И осень манит сеновалом
Духмяным, как сто лет назад,
Где слов случайных было мало,
Красноречивее был взгляд.
И та былинка у дороги,
Была ль она в зубах моих?
Иль захотелось недотроге
И осень затянуть в свой стих?
Все было в шутку иль серьезно?
И с каждым годом дальше мы,
И вновь снимаются вопросы
С приходом матушки-зимы.
Юрке К
© Copyright: Светлана Захарченко, 2009
Свидетельство о публикации №109020404730
Свидетельство о публикации №109020404730
Рецензии