Товарищу ПУТИ НЕТУ пароходу и самолёту

(вспоминая поэму великого В.В.Маяковского)

Я недавно вздрогнул.
                Что за странный вздор!
В мозг,
       горячий
               как расплавленное пекло,
разворачивалась
              и входила
                убийственная мысль: "Нет теперь
                товарищей на белом свете".
Это - вождь?!
         По роже узнаю.
В блюдечках-глазах спасательных кругов.
         В пиджаке, при галстуке, в жилете…
                И, конечно, рад: супер-богатый и живой.
И дымит по жизни
       средь таких отпетых дураков,
                что глупее не найти на белом свете.
И куда он ни поедет, ни пойдёт,
       всюду –
            плоско,
                пошло,
                скучно,
                мелко.
От Москвы до Бреста – беспредел.
          И народ уж докипел до пенки.
Помню, помню,
          в бытность человеком
                он чаи гонял
                аж в дипкупе.
Медленно
      из мерзких кабинетов
                поползли
                его курьеры по стране.
Глаз
    кося
        в печати сургуча,
                напролет
                болтали и болтали.
Воровали,
          наш народ уча.
                Животами
                сытыми
                урчали.
Засыпали в закрома
                песок.
Аж до отвращенья,
    до икоты
               речи так толкали,
                видит бог,
                будто осчастливили кого-то.
Думали,
    что через год-другой
                поплывут
            на белом
                пароходе.
И, деньжищи черпая кормой,
                очень здорово
                вздыхали о народе.
Залегли
        в Кремлевских блиндажах.
Будто век
         собою освещая,
             в коридорах бюрократ-червяк
                норов показал
                и хряка харю.
В демократию червяк
                поверил средне:
«Мало ли,
         что можно
                там с трибуны намолоть!
А бабло, товарищи,
          не бредни
а основа жизни из основ».
Нищий коммунизм
          оплеванный,
                распятый
                умер на кресте.
                Воняет плоть.
Мы живем,
         зажатые
                проклятой
                бандой
                под названьем
                «газовая жмоть».
Это -  чтобы жировать
                за счет России
                - олигархов верный интерес.
Жить народу
тупо и бессильно -
             вот "демократический" прогресс.
В наших жилах
             кровь течет водицей.
Мы бредем
        сквозь револьверный лай,
                чтоб бандит
                смог в мэра воплотиться.
Банк его - швейцарский,
           а банкир - английский.
                Вот такие, брат, теперь дела…
Мне бы жить и жить.
                Еще не пробил час.
Но в конце хочу -
                других желаний нету -
Мордой сунуть
«демократов» в унитаз.
                Смерть иудам!
Жалко,
       бомбы
              нету.