Невзаимная боль. натуралкам

 
Цок, цок, цок, языком, смеёшься.
Цок, цок, цок, каблуками, бежишь ко мне.
Упала на руки, втекла тёплым маслом улыбки. Какая же ты нежная девчонка. Иногда только, когда не приходишь по ночам и звонишь, спрятавшись за занавеску , и молчишь, хмуря брови, я понимаю, что не моя. И знаю, что он то и держит сильней и не плачет от злости, зная о сопернике. Да и соперником меня не считает, ржёт лошадью: «Эта что ли. В юбке, моя соперница?» Не знает! Ничего! И ты не говоришь, как всхлипываешь у меня ночами на плече, размазываешь по мне свою боль липкими пальцами и шепчешь, что я лучше, сильнее и даже (чёрт возьми, как приятно!) намного ближе! И я опять глотаю ртуть дождя и утром бегу к тебе навстречу, моя хорошая. Ведь он на работу, а я мимо университета в твои мягкие цепи, маленькие белые детские ручки. И я опять не могу попасть в звонок  и в глаза тебе смотреть не могу, когда ты всё же откроешь. Не сдержалась, пришла. Разминулась с ним всего на пару минут. Ты испуганно вскочишь мне в глаза, оборвёшься. А потом, так красиво засмеёшься из-за моего нелепого вида, моей встрёпанной воробьиной стрижки и порывисто втащишь в квартиру. А я, забыв себя, всех, всё, от счастья сдеру всю спину об какие-то доски в прихожей, переверну пол дома, но мне будет плевать. Ведь ты. Рядом! И так будет потом всё лето, почти. А в конце он зачем-то увезёт тебя на море и даже забудет про мою юбку и не увидит растёкшуюся тушь, когда я буду украдкой смотреть с другого конца перрона на твою жёлтую дурррацкую шляпу. И вдруг пойму….Только не это!
И побегут дни, проклятые, из чугунных часов. Пью. Грязная дворняга. Скулю фальцетом.
Приедешь. Пишешь смс. Кофе на штаны, юбки забыты. Лечу, на-вы-лет!
А там всё не так. Там он. И кулаком в искарёженый страданием рот. Не от крови, выбитые зубы, тоже мне повод! Просто ты плачешь и я понимаю- не ты. Тебя вообще не было. Никогда.  И неба со звёздами, и красных трусов в сердечко и даже тоненьких лёгких сигарет, кажется «Kiss». И главное, глаз твоих! Как я им верила, знаешь, смешно, как маме. Ошиблась, сбегаю с лестницы, иду вся в слезах. Стыдно. И где мужик во мне, он же был таким реальным? Да, и его нет.. Вдруг, вижу- цветы. Мои. Тебе. Кулак остановил такой долгожданный жест. Все эти дни я так его рисовала!
И вновь, твоя дверь. Бережно, побитый букет на старый коврик. Прощальное.
Моей нелепой молодости. Моему маленькому счастью. Новая жизнь бьётся в окно. Пойдём со мной ошибаться?