Кризис жанра

В театре всегда аншлаг. А ныне партер пустует.
В буфете дают коньяк со вкусом сырых клопов.
И Гамлет под скрежет шпаг доигрывал вхолостую.
Не ложа – глухой чердак. Увы, не хватает слов.

Он вышел на площадь, где сияли огнём витрины,
Зашёл в дорогой кабак, в отдельный свой кабинет.
Но, видимо, быть беде. Ни устриц, ни осетрины,
Закончился «Арманьяк»... Лишь водка и дух котлет.

Такси привезло в бордель, где числился VIP-клиентом,
Хотелось тепла души и праздника до утра.
Но глухо пуста панель, в обнимку мадам с абсентом,
А весь персонал в глуши, вернулись в колхоз вчера.

Что дальше – кто даст ответ. Тоску разнесло на мили.
В работу уйти как в ночь? Так кризис достал и там.
Заказов давно уж нет. И плачет печальный киллер.
Не может никто помочь. И, с вечностью пополам,

Рыдает бездушный рок над тем, что творится в мире,
И ангелы вознеслись, лишь падший увяз в делах.
Обещаны хляби впрок, похлеще, чем душ в сортире.
К подошвам прилипла грязь, и в душу вползает страх.

Но мы пережили и масштабнее кризис жанра,
Но мы, как всегда, пройдём
Вперёд, до конца, в упор...
Расхлябанной колеи равняется в струнку карма.
На лом есть покрепче лом...
Эй, киллер, давай на спор!..