Поэт

На причале у реки,
Где сидели старики,
Стоял парень молодой,
Весь в отрепьях и слепой.
Вечно бормоча под нос,
Лихой рифмы бремя нёс.

Говорят, он был поэт,
Да такой, что белый свет
Уж не видывал ещё.
Сочинял про то, про сё:
Про деревни и леса,
Про большие города;
Про людей и про богов,
Про создание миров;
Про печаль и про тоску,
Радость в жизни и войну;
Про любовь и даже смерть –
Хочешь верь, а хочешь нет.

«Почему он стал слепой?» -
Спрашивал их люд простой.
Старики в ответ молчали,
Никогда не отвечали.
Ходят слухи, по любви
Выжег он глаза свои.
Говорят, что надоело
Любоваться её телом.
Но поэт не был б поэтом,
Хотя, кто мы чтоб про это
Говорить и упрекать –
Он поэт, ему решать:
Выжигать, не выжигать,
Сочинять, не сочинять.
Ведь он проклят был с рожденья
Сочинять стихотворенья,
Видеть то, что человек
Не увидел бы во век.

Тихо жить поэт не может,
Чувство грусти его гложет;
Чувство страха, чувство страсти,
Вот такие вот напасти.

Каждый день борьба с собой.
После боя – новый бой
С миром серым и обычным,
Всем давно уже привычным.

Любить, как все, поэт не может,
Он чувства на бумагу ложит,
Переживая страх и боль,
Он ставит цели пред собой:
Дышать всегда тобой одной
И всё отдать за жизнь родной.

Поэт не может постареть,
Он должен в славе умереть.
Или исчезнуть в никуда,
Чтоб успокоилась душа.

Ночью парень замолкает:
Ему звезды напевают…
Он их слушает и плачет…
(Смерть поэта это значит).