Поэту

Все кричат о спасенье души,
Коль бездушен, то сразу сгинешь!
Но свинцовые веки поднимешь
И увидишь - кричат алкаши.
И увидишь, что все они пьяны,
За похмелье продали Христа…
Покрывает леса и поляны
Перегаром туманным роса.
Покрывает иконы и свечи
Мёртвым мхом облепив купола.
Крепко сердце взяло бессердечье
И фальшивы молитвы слова.
Может больно уж много в них фарса,
Или гонора, и тоски…
Так зачем подставлять напрасно
Под свинцовые капли виски?
Так зачем уходить так рано,
На надгробьях писать стихи,
И дрожащей рукою штрихи
Наносить на палитру обмана?
Мы художники и интриганы
За бесценок пускаем холсты.
Скандалисты мы и хулиганы
Рушим церкви и топчем кресты.
Что ж, ломать – это то же труд,
Но когда созидать возьмёмся,
И на радости снова  напьёмся,
Алкашами и нас назовут.
И когда сунешь голову в петлю…
Или сунут её другие…
Ты поймёшь, что все песни пропеты…
И хорошие…
И плохие.