По улице заснеженной и нежной

По улице заснеженной и нежной,
как пушкинский сонет
идет, хлопочет снег.
На арочки, балкончики, карнизы
тех здании старых
кладет обрывки белые страниц,
в которых наш поэт
не разбросал своих пахучих роз,
своей мечты прозрачных акварелей,
своей любви земную благодать.

Но всё уже не так,
и улица, как будто стала уже
и дальше друг от друга берега...
Осколки прежних дат
Видны под штукатуркой облетелой,
А дальше фонари коптящие несмело,
А вот карет перед театром ряд.

Пусть всё не так
и тех цветов мы не узнаем запах,
каминов тех не ощутим тепло...
Вот только этот сквер
Времен былых в дремоте,
Где барышни одетые по моде
И молодой с усами кавалер.

Да всё иное.
Всё устало ждать
и облака качать над головою...
А этот снег - похож на удивленье.
Здесь у афиш кудрявых говорок,
В Большом театре тенор - словно бог,
А в коридорах дров трещат поленья.

Уж не узнать
нам перекрестков тех
и лишь глазами каменных богов
мы смотрим в прошлое...
На этот наш Арбат, на мостовую,
На дом в два этажа,
Где кружки холостяцкие кружа,
Боготворил любовь он роковую.

Безмолвно, властно
разделяет нас
культ времени,
его цветы и тайны.
И только память чистая жива
И памятник задумчивый поэта,
И черный выстрел тот из пистолета,
И та - осиротевшая Москва.

А  новый снег
всё путает
слова и строки
и заметает нашу боль,
и нам его живого оставляет,
на улице заснеженной и нежной,
как Пушкинский сонет.