Уютность оборванных слов,
А рядом мерцание ночи.
И Бог парусиновых тканей
И томная хрупкость шагов.
Я смерен, укрыт простынями,
В чужой суете протекаю,
Как боль под ключицей,
Огнём многоликим – тенями.
А город мне шепчет обиды
И здесь безответное эхо.
Тугих лабиринтов, гранита,
Я падаю грудью на плиты.
Во мне протекает пространство,
Огромное белое поле.
Укрытое чёрным крылом воронья,
Мерцанье зеркал и убранство.
Холодное тело белеет,
И меряет траурный снег.
Обыденно стонущей вьюги,
Поющей всем тем, кто не верит.
Но ближе под красное утро,
Укроет и будет хранить…
До убогой, но звонкой весны,
Прекрасное, мёртвое – спящее мудро.
10.11.2008
Бог парусиновых тканей
© Copyright: Павел Лавриненко, 2009
Свидетельство о публикации №109020103410
Свидетельство о публикации №109020103410
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.