Родной

Город шепчет мне на ухо давние тайны,
Смотрит полночью в окна, раскрытые настежь.
Его нежность дождем меж ладонями тает…
Он в объятьях весны над собою не властен.
Он целует мне руки дыханием ветра,
Как подросток, смущаясь, краснеет зарницей,
С крыш, как с шляпных полей из замшелого фетра,
Отпускает отверженность раненой птицей.
Он ведет меня вдоль узких троп тротуаров,
Мимо чьих-то жилищ одинаково-серых,
Где в сплетении веток забытых кошмаров
Тихо бьется его одинокое сердце…
В арки, мимо скамеек в покинутых скверах,
Он ведет меня прочь от простуженной стужи…
И я знаю – он то, во что мне стоит верить,
И я верю – он то, что мне важно…мне нужно…
Его узеньких улиц ночных перепутья,
Его площади, скверы, мосты, переходы
И железных оград закаленные прутья –
Одной крови со мной, одной масти и рода…
Он возьмет меня за руку ночью весенней,
Вложит душу свою мне в ладонь, как подарок…
Я пойду за ним следом без тени сомнений
И растаю среди улиц, сквериков, парков…