Кое-что о ковбоях

Вот и кончилась сказка, которая длилась около трех минут.
Он не то что бы струсил,
нет, Джилл, детка,
он просто не разобрал,-
Кто из вам в вашем будущем королевстве король, а кто - шут,
И поэтому ты сейчас садишься в нелепое это такси
и - вперед, на вокзал.
Ты пойми, он один из Смитов: ферма-завод-отец-брат,
Ему весь твой Париж до Шантеля,
жутким "неряхой-парнем" считает Лион.
Он живет по принципу: если есть можно и можно носить -стоит брать.
И скажу тебе по секрету,
ставит пластинки Битлз на патефон.
Он играет душевно кантри
(да-да, я знаю, он - крут,
самый лучший во всей округе),
охотник - других таких не сыскать.
И ему присылали в жены то дочку мэра - Мари, то сестру ее - Брут,
Ну а тут появилась ты.
Не украсть, не вычеркнуть, не продать.
Ведь, послушай, Джилл, он пытался тебя понять:
Он усердно учил латынь, сколько мог,
брал урок пасадобля у Кэт.
Ты была его королевой, научила его летать
И, возможно, однажды (лет через 20),
напишет он твой портрет.
Только видишь - сейчас он даже не пишет и не звонит.
Королев, моя детка, любят тогда, когда они во дворцах.
Он давно забросил латынь
и пляшет в пабах с Мари,
Ему просто так легче, пойми, глупышка...
Он просто послушал отца.
Так теперь забудь ты эти нелепые 30 секунд,
Что глаза - в глаза, что, казалось,
небо сейчас застынет и упадет...
Понимаешь, Париж кинут к твоим ногам, а не к Брут.

Ну а этот чудной ковбой таким вот до старости доживет.