Я вдыхаю пыль старинной книги

Я вдыхаю пыль старинной книги,
И былое оседает в лёгких,
Возникают призрачные лики
В ощущеньях сладостных и робких.
Стук подков, дыханье, тихий шёпот,
Скрежет сабель или звон набата,
Будто бы искусный дерзкий повар
Свёл историю к подобию салата.
Его вкусный аппетитный запах
Будоражит мысль мою до боли,
Не могу держать себя я в рамках,
Вырываюсь от страниц на волю!
Пред моим чуть сумасшедшим взором
Пролетают лица, лица, лица,
Самодержцы, самозванцы, воры,
Печенеги, гунны и дорийцы.
Здесь Руссо беседует с Платоном,
Брут заводит дружбу с Робеспьером,
Ганнибал бьёт в прах Наполеона,
И Булгаков пьёт коньяк с Мольером.
В мешанине слов, эпох, столетий,
Стилей, вееров и реверансов
Больше нет страданий и сомнений
Только лишь фантазия и танцы!
Менуэты, вальсы, полонезы,
Дамы в туго стянутых корсетах:
Фрейлины, маркизы, баронессы,
Люстры и парадные портреты.
И летит, летит воображенье
На своих неутомимых крыльях,
Я сейчас участвую в сраженьи
Под стеной высокою Севильи!..
Я вдыхаю пыль старинной книги,
Этот запах сладок мне вовеки,
Я прожил немало шумных жизней
В тишине одной библиотеки.