Бугорок...

   Бугорок ложбиною исходит
И в ложбину согнан весь Ольгин,
Привезли и нас сюда с завода
Повстречаться с гостем дорогим.
   Вся трибуна вымощена красным
И стоит почётный караул,
А на ней красуется сам Кастро,
Не Фидель, а младший брат - Рауль.
   Атрибут всех митингов на Кубе -
Ряд палаток с группою врачей,
Ну, для тех, кто вздумает "дать дуба"
От удара солнечных лучей.
   Солнце жгёт всем головы до боли,
Ветерку в ложбину не влететь
И стоит вся масса, словно в стойле,
Где нельзя укрыться и присесть.
   Но несётся голос над пространством,
Всех бичуя, как цыганский кнут,
И клеймит врагов-американцев,
Преградившим революций путь.
   "Вива, Куба!" - выдохнула масса,
Приподняв обугленный кулак,
Даже воздух в затхлости затрясся
И от нерва вздыбилась скула.
   Я стою, с меня пот градом льётся,
Хорошо там Кастро, на горе,
А в толпу с трибун опять несётся
Злая речь с рычащим звуком "р"
   И толпа синхронно отвечает,
В бой готова, только скажи где!
Это что же, магия какая?
Я ведь знал совсем других людей...
   Не пойму, что в жизне происходит,
Но народ увидел я другим
В той ложбине, что с горы исходит
И куда был согнан весь Ольгин.
   Из архива 1983 г.