Прошлым вечером я был у раскрытого окна,
Мне не снилась фиолетовая бездна.
Под ногами белый страх, как свинцовая волна,
В глубине невнятно бредил и болезненно.
Из туманной высоты - или с верхних этажей? -
Падал дождик легкой бабочкой бесцветной.
Капель, мчащихся к забвенью, пустые миражи
Мне дорог сулят количество несметное.
Ясно виден был в окне восковой воздушный шар,
Словно грудь старухи вытянут и сморщен.
Он в потеках от дождя шел на небо, не спеша,
И, казалось, подмигнул мне заговорщицки.
Я смотрел ему вослед и не в шутку, а всерьез,
Пожелал, чтобы затея его вышла.
Может, в том краю он свой и, гуляя среди звезд,
За меня замолвит слово у Всевышнего.
На распутье
© Copyright: Вадим Лыткин, 2009
Свидетельство о публикации №109013005551
Свидетельство о публикации №109013005551
Рецензии