Стихирский поэтик

Бьётся в тесной стихирке пиит…
И слеза – как смола по дровам.
Не прославлен он, не знаменит.
Не известен ни мне и ни вам.

А ведь он же стихи написал! –
Про природу, погоду и пр. .
У него же, блин, потенциал!
Он же массам готовый кумир!

А читатель – молчком да бочком.
Вот не прёт, как на Новый Афон.
Задружился с одним дурачком –
Но тому только дай микрофон…

Вьётся шмель над бумажным цветком,
Коих грядки пиита полны...
Ходят строем «с теплом и лучком»
Те же девушки и пацаны.

Где же масс рукоплеск и восторг?
Где с лаврушки духмяный навар?
И пиит сделал выводы-орг:
Не стишки во главе, а пиар!

Заскакал наш пиитка блохой
По подрецам, флудя и дразня –
«Ты такой! ты сякой! ты плохой!
Я сказал, посмотри на меня!»

Он ко мне приблудился тишком,
Как вонючей волной накатив.
Свою хню оботрёт под стишком –
И орёт: «Ты мой стёр креатив!»

Ловит клонов в тревожной башке –
Не до этик! – метёт помелом.
Подвихнулся, видать, на стишке,
Посвящённом ему, – поделом

Получил от Жука он пинка.
Вот и я дам работы ногам –
Сколько ж можно терпеть дурака,
Приставучего, как чуингам.

Наш пиитка забавным тролльком.
Скалит зубик гнилой из подрец.
Да, теперь он мне лично знаком –
Как неумный и злобный подлец.