Перезагрузка

Заболело сердце у меня среди поля чистого (А.Розенбаум)

Был года конец, я вернулась домой
В таком бессознательном благодушьи,
Что даже тревожно было порой -
Неужто все в мире стало так скушно?

Поверить легко было, что все до единого -
Лишь части бессмысленного механизма,
И движутся медленно, как части машины
Под музыку плейера – явно без смысла.

С таким снисхожденьем сошла я по трапу,
С таким удовольствием вставила в уши
Две черные точки, в которых азартно
Грянули скрипки – и мир был приглушен.

На всех я смотрела как в призрачной грезе.
Здесь, в Питере, все такие смешные:
Где-то работают, чем-то елозят,
Все стоя на месте, как заводные.

Вот у меня-то стояла задача –
Умом поразить, за компьютер бросаясь.
На всех наплевать, и, слегка поартачась,
Диплом написать, чтоб и прямо, и накось.

Такая была установлена цель
Почти-что всевышним - оксфордским богом,
Который заумья плетет канитель
И праздник рассудка находит в убогом.

А здесь, вдалеке от кумира тиши,
Вдали от Колледжей, полных покоя,
Я вдруг поняла – что пиши не пиши,
В России забились куранты, да с боем.

И в предновогодние эти дни
Считаю удары проснувшимся сердцем.
Пробило не раз, и не два, и три –
Настала душе пора отогреться.

Три месяца проведено без любви,
В забвеньи себя, в различных занятьях.
Кто знает, куда собирались они –
Все эти биения пульса в запястьях.

Согласно закону энергии, связаны
В той пустоте, что была ловко создана
Мною для них – им были заказаны
Дороги наружу – без права, без голоса.

И что же теперь – винить ли мне музыку,
Что сняты ключи с надежных замков?
Иль, может, сладкую эту тоску
Что в сумерках Питер сочит из домов?

Кого не вини, здесь крайнего нет.
Здесь все рядовые, как говорится.
Про это ли раньше писали сонеты?
Что это – то, что со мною творится?

Быть может – назвать все погоней за призраком,
И станет вдруг легче надорванным струнам?
А лучше – закрыть вопросительным знаком
Скрип интервалов в созвучьи безумном.

Я долго еще притворяться сумею
Перед собой, перед ним, перед музыкой.
Усилье приложено – я овладею
Всем тем, что включила перезагрузка.

Перезагрузка из мира приятного
Где не нарушена звуков гармония,
В мир диссонантного, в мир непонятного
Где доминанта покинула тонику.

Будьте, учитель мой, в огорчении –
Я ошибаюсь не раз в интервалах,
Читая с листа, плыву по течению,
И в музыкальных диктантах завалы.

Вы – композитор, мне это нравится.
В этом есть что-то отчасти богемное.
Так не вините меня, что не справиться
С нежностью к Вам – вот чувство заветное. 

Так как нет места ему прорастать,
И времени нет замахнуться на высшее,
Позвольте так Вам о нем и сказать:
Вы очень хороший. А, впрочем, лишнее.

Надеюсь, все будет у Вас хорошо,
И будут написаны Вами творения
В которых бы каждый ценитель нашел
Сгустки, наполненные вдохновением.

Мне хочется, чтобы Вас Питер признал
Как ранее было с Вашим учителем,
И чтобы признаньем своим доказал
Что музыки мир – не одни небожители.

Там место должно быть таким, как Вы -
Еще молодым, еще начинающим,
Что знают и верят -  иные миры
Откроются всем, красоту понимающим.

Надеюсь, что встретимся с Вами еще.
Гармонии мир постигать в одиночестве - 
Конечно, есть в этом особый почет,
Но не всегда его так уж и хочется.

27 декабря 2007