Веруя

«Двигаться вперед в этом направлении нельзя без некоторого подьема. Для этих открытий требуется духовное оборудование. Данные для него содержатся в Евангелии. Вот они. Это, во-первых, любовь к ближнему, этот высший вид живой энергии, переполняющей сердце человека, и требующей выхода…»
 
«…и человек умирает не на улице под забором, а у себя в истории, в разгаре работ, посвященных преодолению смерти, умирает, сам посвященный этой теме»

Борис Пастернак, «Доктор Живаго»



Бегущего не может сомнение остановить.
А слабость или сила – воля проходящего момента.

Он все равно прорвется, тот зовущий рокот.
Трепещущий огонь в себе сегодня призовите,
В глубокой тишине зовущее откройте.
Оно просилось на поверхность все эти дни,
И, тревожной мыслью влекомо и гонимо,
Быть может, именно сейчас откроется оно
И ненароком, вдруг, бесцельно обнаружит
В себе самой, самом, самими созданное,
Одухотворенное теперь,
Когда не страшно, можно все, и мчится дух вдогонку.

Открытий пена
Тем хороша,
Что каждый может подойти и взять себе
Хоть маленький кусочек.
И отойти, и постоять,
Как рядом с тлеющим поверьем алтаря.
Как знать, а может именно сегодня
Приснится, сбудется все то, о чем
Горящая свеча волнительно поверить призывает.
Да, да, быть может, вера будет именно сегодня,
Потому что -  ведь когда-то надо, можно, должно –
Вдруг именно сегодня произойдет открытье.

И если да, то вдруг, то именно сегодня.
И это будет хорошо, неправильно и больно.
Да, это будет хорошо, еще и потому,
Что обязательств нет ни перед кем – создания, открытия,
Познания – обязательств нет, и сброшены вериги
Тяжелого труда, что обречен на поиск истин.
Нет, все произойдет не так – не в пыльных книгах
Вдруг отзовется мирозданье.
И не в тиши твоих библиотек
Оно свершится, то открытье,
В погоне за которым так нещадно и так долго
Проходили дни, не одаряя своим вниманьем.
Оно свершится просто так, и неизвестно -
Вдруг под забором для него как раз и место,
Может, там лежало, окунувшись в немощь
Собственного пустого тела, пораженного неверьем
И не было им дела до него, как и ему до них.

Но вдруг пробили токи, отозвалось что-то,
И мир проникся нитью вдохновенья
Легкого, и состоящего из мыслей, побуждений,
Стремлений и позывов – наверное, всего,
Чем наполняться может в своем движеньи мысль.
И это убыстренное движенье, эта поступь
Вдруг оказалась не в состояньи себя превозмогать
И наклонилась, насыщена потоком круговерти
Всех тех толчков, наитий, откровений,
Что ee влекли, ни в чем не проявляясь.
Да, наклонилась вниз, тревожна и легка,
И вдруг, пронизана той верой, что в свече мелькает,
Остановилась, и над тем местом, где все так ничтожно,
Так нелепо, полно отрицанья, и нищеты, и скуки.
Да, это было – в этом мире все нелепо -  у забора.

А там – пусть это так похоже
На басенный мотив – лежало счастье,
Лежало то открытье, что само в себя уж верить перестало
И опустило руки под толщей своего беспутства,
Умноженного на презрение прохожих.
И нищий просит подаянья
В попытке на себя вниманье обратить.
Но счастье следовать его примеру перестало –
Уж это было совсем неблагородно, да и скучно.
Поэтому в забвении последний день уж доживало.
И дожило бы до того, что после смерти наверно есть,
А вот при жизни, да в забвении, как видно, нет.

Но оказалось рядом вдохновенье –
Конечно, такою же игрою случая,
Как и все это происшествие – и счастье у забора,
И разорвавшиеся вдруг ненароком потоки мысли.
Им вместе никогда б не быть – но тут был, впрочем, случай.
И проникающее движущее тело тех частиц,
Что проискрилось в этом направленьи,
Вдруг опустилось там же, у забора,
И разглядело в линзе солнечных лучей,
Что освещали перед собою путь тем мыслям,
Готовым осветить – еще раз повторимся – что попало,
Разглядело нашего знакомца – счастье,
Ну да, его, открытье, что у забора,
Потому что нет банальней места,
А впрочем, нет и оригинальней, ведь обыкновенно,
Его в полете все ищут, да не находят.
Рожденный ползать и летать рожденный – мало ли,
Что надо этим несоединенным друг от друга.

А сам процесс соединенья
Того потока, что бесконечно ищет, веря, что найдет,
И в ожиданьи бьется. И того, что описанью
В обычной литературе – образной, но – как же жалко – бессловесной,
Никак не поддается -  того, что под забором.
Так вот, процесс их соединения,
Он, как любовь, был, откровенно говоря, интимен,
И своеобразен, и неутомим, и ненасытен,
Как всякое соединенье тех, кто долго
Хотел соединиться, но бесцельны попытки были.
И потому-то, принимая во вниманье, что не вместимо
В данное произведенье сие наитье, веры торжество и красота - 
Оставим мы его – там новый мир творится.
Там созидаются иные измеренья.
Пусть их безмерность примет – о, как благородно,
Наше неверие и нашу слабость. Ведь у нас, о, право,
Мы верим, да! - У нас еще так много впереди.

22 ноября 2007