Лишь на порог шагнули мы,
В лицо – смятенье и усталость,
Тяжёлый запах тишины.
Так пахнет старость.
Старинный шкаф, в углу кровать,
Где по ночам порой не спится,
И одиночества печать
На половицах.
Там Время с нами на порог
Шагнуло и… остановилось,
Но нет намёка на упрек –
Всё нам простилось.
Здесь годы медленно идут
Давным-давно немолодые.
И лишь глаза… Глаза живут…
Они живые!!!
Они небесной чистоты,
В них нет лукавства, нет бесстыдства,
В них столько детской простоты
И любопытства.
Доверчиво глядит на нас
С улыбкой: «Я вам рада, внуки!»
И наливают хлебный квас
В морщинках руки.
Толкуем мы о том, о сём:
Про жизнь, про деньги, про соседа –
Неторопливая, как сон,
Плывёт беседа.
Но вот пора… За нами вслед
Тихонько прокрадётся жалость –
Сонет восьми десятков лет.
Прости нас, старость!
Прости нас, старость...
© Copyright: Лю Мяо, 2009
Свидетельство о публикации №109012905095
Свидетельство о публикации №109012905095
Рецензии