Моей бабушке, Т. С. Хабаровой

Родившись с весною в суровой Печоре,
Где вьюга металась всю ночь под окном,
Не знала, что жить мне у Белого моря
И что в моей жизни случится потом…

Я песни любила еще с колыбели,
Хотя неспокойна была, егоза,
Но если при мне очень жалобно пели,
На серых глазенках блестела слеза.

А чуть подросла – стала бабушку мучить,
Старинные песни просить при луне.
Могла эти песни без отдыха слушать,
И бабушка пела и плакала мне

О том, как по нянькам с детства ходила,
Где хлеба кусок, где научат писать…
Как строгую матушку Ольгу любила
И тетушку, что научила вязать.

Вязала… мелькали проворные спицы
В умелых натруженных женских руках…
Казалось мне: руки – две сильные птицы,
Крылами взмахнут – и уже в небесах!

И я вместе с ней в облака улетала,
А летом – на родину, в старенький дом
В селе Ломоносово – к родине малой…
Ведь там, где родимся, мы сердцем живем…

Бабушка Тася, ты – мой Ломоносов,
Ты петь научила, и печь, и вязать,
Ты мне отвечала на сотни вопросов,
Ты верить учила, любить и мечтать.