Она чудная. Наверно.
У неё проблемы. Нервы.
Что-то есть. И нет чего-то.
Вряд ли ценность. Позолота...
Не является лучом.
Носит сумку за плечом.
В сумке пополам с обидой
Прячется от яви «Брида»,
Неизменны книги, руны,
Сердца трепетные струны,
Каждодневная рутина
В виде дозы никотина -
Пачке лёгких сигарет,
Коим говорила «нет».
Яркий шарф оттенка солнца
Скроет, как она смеётся.
Жаль, что то, как она плачет,
Тушь и карандаш не спрячут.
Жаль, не скрасят её беды
Этот шарф и эти кеды,
Не разучат верить в сказки,
С неба требовать подсказки,
Не наполнят почтой ящик.
Тот, что пуст и ненавязчив.
Она будет так же верить,
Жизнь, сутулясь, песней мерить,
Всё цитировать Дельфина
И в избытке эндорфина
Не писать стихи иль вовсе
Не стихи писать, не в прозе,
А молиться на бумаге
О желанном ею благе
И глядеть на облака.
Она – я.
Наверняка.
Она
© Copyright: Аффектия, 2009
Свидетельство о публикации №109012800785
Свидетельство о публикации №109012800785
Рецензии
Похожа, Млад :) мне нравится. о себе писать легко и тяжело одновременно. а у тебя получается.
Агата Мэйфейр 28.01.2009 11:46 • Заявить о нарушении
Агата Мэйфейр 28.01.2009 11:46 • Заявить о нарушении
Похожа, да? Это здорово. Очень хочется надеяться, что я творю буквы, а не они меня. :)
Спасибо.
Аффектия 28.01.2009 22:13 Заявить о нарушении
Спасибо.
Аффектия 28.01.2009 22:13 Заявить о нарушении