Не к добру

1 * * *

Глаза открыв, я понял – это не к добру…
В стекло лупило солнце, как молотобоец,
И по полу таскало всё его лучом иглу,
И выткан был ковёр, простейшего покроя:

Немного сдеформированный в ромб, сверкающий квадрат,
С чуть приглушённой, словно выгоревшей, чернью
Креста, что беспощадно разрезал его – и был тому не рад…
Исчезли, за ночь, облака, которые с такой тоскливой ленью

Цедили всю неделю нудный и холодный дождь –
Исчезли напрочь, выпав ли росой, туманом…
И вскрылась синоптических прогнозов ложь,
Что цитадель воздвигнула, и в подсознании, обманом, -

Да только луч рассыпал эти стены в крошки и песок -
Темница рухнула, что обездвижила меня на выходные дни
И, мысли сумасшествие, ударило размашисто в висок:
Пора, за город – выкорчёвывать немногие те пни,

Что чахлый лес оставил, на предполагаемой пашне,
Так испохабив, несуразицей подобной, плешь…

2 * * *

На остановке сразу понял – это явно не к добру…
Не посрамил автобус рейсовый - да ни на йоту! – расписанье.
Да, в чрезвычайно хитроумную, я влез, повидиму, игру –
Он был почти пустой…. И в первый раз исполнилось желанье:

Проехать в кресле этот утомительный во времени маршрут,
Со скукой перелистывая свежую газету…
Не в толкотне, что хуже всевозможных липких пут –
Как муху спеленает в паутине. Словно в клетку,

Уже набитую до хрипа, до признанья: «Не могу…»,
Тебя насильно, наказав за что-то и за всё, воткнули…
Нет, это всё, я повторяюсь, - раз в который? – Не к добру…
Я как в петле, но вревие, пока, не затянули.

И беспокойство стало мозг встревоженный точить,
Я озираюсь, но, вокруг, всё сплошь доброжелательные лица…
Да, видно, влип по всей программе, что тут говорить,
И, маску скомкав, кто-то вдруг к тебе немного наклонится

И, по слогам, в немой артикуляции, ты угадаешь весть:
И невозможно больше уклониться…

3 * * *

И разворот газетный, тоже – не к добру…
Излишне чёткий, из бумаги вырывающийся, профиль
У шрифта, с гласными, как будто на колу –
Они вопят, собрав остатки сил, все крохи,

Пытаясь, всё же, нас предупредить, предостеречь…
Но правду спрятали, замуровав под заголовки, строки…
И чувствую, что кто-то со своих, совсем перекосившихся уж, плеч,
Поклажу взвалит на меня и, тяжело вздохнув, засохнет, -

Ту эстафету бедствий передал, и уж навеки сник…
Да, вот ещё заметочка: вот был дракон – и нету…, -
Вчера из ничего, над городом, крылатой бестией, возник,
Напоминая пламенем, что изрыгал, ещё одну комету.

Но под огонь зениток, с тех батарей он, заградительных, попал
И, всхлипнув, рухнул, обездвиженный уже навек, в планету…
Куда-то за город. И горизонта линию так безобразно смял,
И тучу птиц галдящих, серых, верных врановых обету,

Он мёртвой тушей вздыбил, низвергаясь, до небес…
Там где-то зло таится, затаилось – без чудес.

4 * * *

Автобус покидая, оглянулся – не к добру:
Гримасой страха вжались в стёкла лица пассажиров,
Белее мела – полоснули, словно острой бритвой, по зрачку…
И лопнула струна – пружины часовой – и, замирая, гиря

Обрушилась, всё ускоряя, ускоряясь, времена,
Прессуя всю дневную круговерть часов в минуты…
Я смрад вдохнул всей грудью – вот она,
Громада чудо-юдища…. Не в шутку –

Разбита всмятку и, кружалом переломанным, ребра,
Вспорола чешуи, уже тускнеющей, узор…
Пергамент крыльев ссохся в роговицу от костра –
От головы лишь головни чадят и мёртвый взор:

Хрусталик сплошь растрескался, невзрачный стал и мутный,
Упёрся в бывший земляной участок мой…. Ну вот и всё:
И я побрёл, уныла шаркая, надеясь на попутный,
Автобус, что направил вспять, но не стопы, а колесо…

И, сознаюсь, что сразу почему-то не дошло, -
Что зубы и клыки драконы так же умирают, как зерно…

5 * * *

Как мной предполагалось, раньше – не к добру…
Тот пласт земли, как оказалось, был немного плодородный…
И вот, воззвания, со стен, со всех: «Народ! К ножу и топору!
Все в бой! Пусть будет битва всенародной…»

Зениткам не помог их дьявольский нарез,
Когда в упор лупили по колоннам, да прямой наводкой…
Зубами, чешуёй он оказался так богат, как Крез…
Шли легионы, из бессмертных будто бы, но плотно, плотно,

Сплотившись…. Черепахой бронзовой, тевтонскою свиньёй? –
Не буду врать, но нам уже не до томов энциклопедией…
А звон щитов, мечей всё нарастает, всё сильней…
И кто строфу мою продлит? – ведь не знакомы, этим: буки, веди…

11-12.10.03