Белой тройки замолк бубенец. Цветаевой

Я, бывает, мечтая о даре
Той, что спорила вечно с судьбой,
Подбирая мотив на гитаре,
Так веду разговоры с собой:
Все мы в мире скитальцы земные -
Чуть обжив, оставляем сей дом.
Что жалеть?! Об ушедших пусть ныне
Плачут ивы, клонясь над прудом...
Здесь рябины, кострами пылая,
Лён, полынь, хмель, ковыль  -  саван им,
Всем, кто пел до седин доживая,
Кто казнён, иль ушёл молодым...
Ох, Марина, судьба твоя злая  -
За талант расплатиться изволь  -
Твоим думам душою внимая
Каждый чует российскую боль!
Всяк в стихах твоих истину ищет.
Нечестивец, убийца иль вор,
Уверяю, становятся чище,
Полюбив твоих глаз грустный взор.
Не была б твоя жизнь столь короткой...
Не свершился б жестокий конец  -
Красный век окровил околотки  -
Белой тройки замолк бубенец...
В век расцвета тщеславья людского
Я пою тебе песню любви,
В ней терзанья участья живого
За все мысли и муки твои.
Знай, великих наследий засевы
Урожаями полнят наш воз,
Поумневшими, к жизни припевы
Уж без злобы слагаем и слёз -
Жив поныне твой свет пред толпою
И клеймят ложь поэтов уста,
Так же Музе служа всей душою
Не меняем на лавры креста!

Всё ж, стихом и картиной взываю:
Даждь мне днесь, как тебе свыше дар;
В небе смелые птицы летают,
Над бездумьем овечьих отар...

                Р.А.Н.  2008 г. Москва