Письмо

Костя, как хорошо, что я не отправляю письма, которые тебе пишу. Я снова мараю бумагу, а ты дожевываешь свою лапшу и думаешь: «Вот сейчас спать лягу и забуду всю ерунду». Костя, пока ты в наряде, я здесь схожу с ума. Делаю все для дяди, пора бы и для себя. Костя, здесь грустно-серо. В городе южном зима. Я схоронила Любу и Веру – Надя еще жива.

Костя, теперь это страшное место, трясина. У девушек пустые глаза: « Есть ли у него машина, и почему ты с ним не спала?» Костя, куда мне деться? Меня по рукам и ногам. Это как в милом детстве – приобщение к таинству гамм. Костя, что там с чудо-девицею? Вроде дарил ей кольцо… А я здесь состарюсь в провинции расписным Фаберже яйцом.

Костя, у меня до сих пор сессия. Это самый бессонный январь – я путаю Дам с Папессами…может и Надя мертва?
Костя, у меня уже отрасли волосы, я давно не курю и забросила того исландца. Я не говорю, что дошла до полюса, края, ручки. Я просто расслоилась как сланцы. Костя, как хорошо, что тебе не приходят письма, которые я пишу. Уселась с ногами в кресло и плачусь карандашу. Я бы тебе позвонила, да ты уже спишь давно. Не волнуйся, Костя, я успокоюсь и досмотрю кино.