В переходе метро

В переходе метро,
не курю по-привычке,
зажигалку сломал
и потеряны спички,
в переходе метро,
среди множества судеб,
бьются наши сердца,
им спасенья не будет.
Где-то девушка плачет,
стоит смирно в углу,
подойду я поближе,
может чем помогу,
а быть может не стоит
мне тревожить её,
суну нос любопытный
я не в дело своё,
но чем ближе,
чем ближе
я к ней подходил,
я всё чётче,
всё чётче
себе говорил,
просто люди -
- не плачут,
просто люди -
- ревут.
Рваные джинсы
и чёрные туфли,
кофточка красная,
белые кудри,
куртка не зимняя,
алые руки,
что-то случилось
и ей не до скуки.
В глазках лишь слёзы,
а в руке лишь табличка:
"помогите, прошу,
умирает сынишка...",
я не понял сначала,
прочитал ещё раз,
вдруг почувствовал что-то,
будто внутренний глас,
будто сердце кольнуло
не иголкой,
не пулей,
а чужою бедой,
а чужою ножулей.
Сразу мысль
в голове пролетает:
сынишка,
прошу,
умирает,
это значит,
что он погибает?
это значит,
что смерть наступает?
Понять было трудно
мне эти слова,
у каждого в мире
бесценна цена,
нельзя нас делить
на проценты и граммы,
однажды разрезав,
не зашьёшь эти раны,
равны мы со всеми,
во всём
и всегда,
но жить так на свете,
похоже нельзя.
Умирает её сын,
умирает и она,
довела их не Россия,
а ужасная страна,
ведь царю лишь помогает,
жизнь украдкою даёт,
но ему всё мало, мало,
вот опять крадёт, крадёт.
Украл сейчас,
украл потом,
всё потратил
за углом,
а кому-то не досталось
двух рублей на молоко
и со временем им скажут:
"прощай дверь,
прощай окно...",
после некуда податься,
некуда бежать,
магазин - помойка
и вокзал - кровать.
Жизнь за жизнь
и смерть во смерти,
Боже, стой,
не уходи!
ведь не они,
не наши власти,
нам говорят:
"вот ты живи,
а ты умри...",
не верю я,
не верь и ты,
борись, стремись
и строй мосты.
На миг ты
плакать перестала,
меня увидев,
мне сказала:
"Эй, ты, чего стоишь?
Дай закурить
простой москвичке!"
прости, не курю,
зажигалку сломал
и потеряны
спички...
Помоги же нам, Боже
не погибнуть в свободе,
в России, в земле,
в метро,
в переходе...