Истерика рок-идол

Кумиру 90-х...

Концерт ни к черту! – кто-то говорил.
Когда подошвы к сцене прилипают,
И давит груз гитары, что убил
В конце всего и снова замираю.

Мне так смешно и грустно за себя
И я не знаю, где сегодня буду.
Кого еще заставлю, как дитя,
Поверить мне, отчаянной паскуде.

Я буду петь, а может и кричать.
Я очень мал, когда волна нахлынет.
Устал бежать и наугад нырять.
Душа гниет, и скоро она сгинет.

Отчаянье по струнам до грифа.
Опять запястье правое заныло.
Не помню слов, не помню я стиха!..
А разве дальше что-то в песне было?

Колотит барабанщик что есть сил.
А этот, слева, странно как-то смотрит.
Прожектор снова резко ослепил.
Гитара тянет, под ноги уводит.

И что за слух, что микрофон разбит?
И здесь я не виновен, но не верят!
Швыряю и топчу!.. Живот болит!
Какая смехотворная потеря!

Гитара ни при чем, меня опять
Согнуло пополам и потянуло.
Коленями пытаюсь устоять.
В глазах, как вещий сон, маячит дуло.

Какая-то немая тишина
Или оглох, я ничего не слышу!
На волосы упала седина
От страха. Ничего не вижу….

Обрезать пуповину нелегко:
Ищу себя, цепляясь проводами.
Она отсюда очень далеко.
Хочу сказать, скорее всего, маме.

Люблю тебя и младшую сестру,
Еще ее, наверно, между прочим…
Прорвался приступ с воплем по нутру,
И снова темнота накрыла очи.

Концерт ни к черту! – миленькая лесть.
А мне плевать, я вас не умоляю
Любить меня таким, какой я есть,
Проклятья посылать, когда играю.

Разбейтесь на куски, что будет сил.
Потом попробуйте заклеить душу.
Концерт ни к черту! – кто-то говорил.
И после этого заставьте вас послушать.

На сцене, там, лежит моя душа.
Немного потоптали и помяли
Садисты, как умеют, неспеша.
Все соки из нее поиссосали.

Глаза открыв, мне хочется сказать,
Как я устал играть и притворяться.
Всю жизнь страдать и по ночам писать
Стихи в тетрадь, бояться и терзаться.

Хочу домой, на шоу наплевать!
Хочу туда, где хорошо и тихо.
Гореть нет мочи, нужно затухать.
Остаться для других всего лишь мифом.