Проходящее

Как все художники-творцы,
Свой мир раскрашиваем сами,
Мечталось яркими цветами,
Ведь мы поэты и борцы!

Но только,что-то дефицит
На гамму красок,временами,
Безумство управляет нами,
Тоска,печаль и суицид.

Забившись в тёмный уголок,
Играем на волнах цунами,
Захваченные псевдо снами,
Где мир безлик и одинок.


Рецензии