Он ей писал, Он ей звонил.
Она - молчала. Она молчала.
Он выбился почти из сил.
Ведь чувств немало,
Ведь чувств немало.
Он может и без писем мог,
И наступить себе на слог,
Загнать себя под эпилог,
Но лишь не с нею,
Но лишь не с нею.
И потому он ей писал,
Звонками с проводов свисал,
И силы в никуда бросал,
И душу сеял,
Как клевер сеял.
Она однажды поняла,
Или узнала, или узнала.
Что Он не дотянул слегка
До пьедестала,
До пьедестала.
Она могла и не понять,
И ничегошеньки узнать,
Тем паче с уст молчанье снять...
Но было поздно,
Но было поздно.
Его не стало поутру,
Он в хрипоте и весь в поту
Мечтал увидеть только ту,
И дальше к звездам.
Он ей писал, Он ей звонил. Памяти Высоцкого В. С
© Copyright: Поэт Морковкин, 2009
Свидетельство о публикации №109012705779
Свидетельство о публикации №109012705779
Рецензии