Садясь за старый,обветшалый стол,
Он взял,уставшее писать перо,
Про вечную борьбу добра со злом
О том,что свыше всё предрешено
Вплетут в узоры судеб бусенки любви
Чуть-чуть прозрачной утренней росы,
И душу окропят слезою
Его наивные и добрые стихи
Так и останутся навечно тишиною
В глазах печальных тусклый вспыхнет огонёк
Зажжёт свечу,горевшую столетья,
И в пламени сгорит как мотылёк
Великий страх тысячелетий
Дрожит рука,но образ превратится в слово,
Неся с собою смысл бытия,
И также как вчера,сегодня снова
Поэта старого откроется душа
Часы с кукушкой.Полночь не спеша зайдёт
И может быть перо в последний раз так неохотно
Скользнёт и навсегда замрёт,
Не досказав про смерть и жизнь нам что-то...
Возможно никогда его не прочитают люди
Он неизвестный никому седой поэт
Никто его стихи уж не осудит,
Но в них я на мгновенье видел свет.
Седой поэт
© Copyright: Сергей Безымяный, 2009
Свидетельство о публикации №109012704491
Свидетельство о публикации №109012704491
Рецензии